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摸到一支笔，在空白的第一页，写下一行字：
她以为这辈子都不会再有夏天了。
笔尖停在纸上，洇开一小团墨。
我看着那行字，看了很久。
我不知道她是谁。
我不知道这个故事要怎么写。
可那句话自己长了脚，自己走到我笔下来。
像一粒种子，落在
涸的河床里，等着一点水。
窗外，风又吹了一下。窗帘鼓起来，又落下。月光从缝隙里漏进来，落在那行字上，白惨惨的。
我合上本子，把它锁回抽屉最底层。
躺下的时候，天边已经泛起一点灰白。我闭上眼，那行字还在眼前，一笔一画，清清楚楚。
她以为这辈子都不会再有夏天了。
我翻了个身，把脸埋进枕
里。
枕是凉的，熨帖着我的脸颊。
我忽然想，不是这样的。
夏天没有走。
夏天就睡在走廊那，隔着一扇门，呼吸均匀，翻了个身，露出半截蜜色的后背，在月光里泛着光。
我把那点念压下去。压得很用力。
天亮的时候，我起来做早饭。粥，煎蛋，小菜。江屿下楼来，发
糟糟的，站在厨房门
，没进来。
“妈。”江屿说。
“嗯。”我没回，往锅里添水。
“今天还疼吗？”江屿问。
我握着锅铲，停了一下。
“不疼了。”我说。
江屿没再说话。儿子走进来，在我背后站了一会儿，伸手，把灶台上那碟小菜端了出去。我听见碗碟摆上桌的声音，听见椅子拉开的声音。
我背对着客厅，站在灶台前，看着锅里翻滚的粥。
水汽升起来，糊了我的眼睛。我眨了眨眼，没有擦。
那碟小菜，从前都是我来回的。
