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我闭着眼，把脸埋进儿子胸前，隔着校服，闻见洗衣
的香味，混着少年皮肤的气息。
我咬着嘴唇，不让自己发出声音。
走到房门
，江屿腾出一只手，推开门。往里走的时候，脚下一绊，两个
的重量一下子失了平衡，一齐跌在床上。
江屿的胳膊还箍在我腰上。我仰面躺着，儿子压在我身上，半边身子的重量压着我。四目相对，谁都没动。
儿子的眼睛近在咫尺。
黑亮，湿润，倒映着吊灯的光，倒映着我。
呼吸
在我脸上，热的，急的，
了。
我躺在那儿，能感觉到儿子胸剧烈的心跳，贴着我的，擂在一起。
几秒钟。像过了很久。
我先移开了视线。“起来。”我说。
江屿没动。
儿子撑在我上方，目光落在我的脸上，又落下去，落在我唇上，又移开。
喉结上下滚了一下。
然后，儿子低下
，额抵在我的后颈，声音闷闷的，哑的：
“妈，你好香。”
我浑身僵住了。
那五个字，落在我的后颈上，热的，
的，像一粒火星掉进
堆里。
我躺在那儿，心跳擂得胸腔发疼。
我应该推开儿子。
我应该坐起来，板起脸，说江屿你胡说什么。
我是一个母亲。
这是我的儿子。
可我没有推开。
我听见自己的声音，又轻又哑，不像我自己的：“屿屿，放开妈妈。”
江屿的胳膊收紧了一瞬。就那么一瞬，箍着我的腰，紧了又松。然后，儿子慢慢松开手，撑起身，别过脸去。耳尖通红，一直红到脖子根。
“妈，对不起。”江屿的声音哑得厉害，“我去给你倒水。”
脚步声急急地出了门，下了楼。我躺在床上，盯着天花板。吊灯的光白晃晃的，刺得眼睛发酸。我抬手，捂住自己的脸。
手心烫的。后颈还留着那一点热意，烙着，散不掉。我听见自己的心跳，缓下来，又擂起来，不肯停。
屿屿。
我有多久没这么叫过儿子了。
从小到大，儿子的名字我喊了十八年，江屿，小屿，还有一声儿子。
屿屿是
名，只有儿子小时候，我哄他睡觉的时候才叫。
那两个字，从我嘴里漏出来的时候，我整个都在发抖。
我翻了个身，把脸埋进枕里。
眼泪渗进布料里，凉的。
我恨自己。
我明明可以说得更硬。
我明明可以推开。
我没有。
我躺在儿子身下，说屿屿放开妈妈，声音软得连我自己都陌生。
那不是命令。
那是哀求。
我不知道在求儿子放开，还是在求自己。
儿子端着水上来的时候，我已经坐起来了。江屿把水杯放在床柜上，退后一步，站得远远的，低着，不敢看我。
“妈，水。”江屿说。
“嗯。”我说。
江屿站了一会儿，转身要走。我开：“江屿。”
儿子站住，没回。
“今天的事，”我说，“当没发生过。”
江屿的背僵了一下。过了很久，才轻轻点了一下。儿子走了出去，带上门。脚步声下楼，远了。
我坐在床边，捧着那杯水。水是温的，冒着热气。我看着水面，看着自己映在水里的脸，模糊的，晃的。
那句话，我对自己说了十八年。
有些事，说出就当没发生过，是能骗过的。
可身体记得。
后颈记得那一点热度。
腰上记得那一下收紧。
耳朵记得那五个字，哑的，的，落在我皮肤上。
妈，你好香。
我闭上眼。那句“屿屿”还含在嘴里，像一枚含了很久的糖，化到只剩一点甜，舍不得咽。
那天夜里，我失眠到凌晨。
窗外起了风，窗帘被吹得鼓起，又落下。
我躺着，睁着眼睛，看着天花板上那道裂纹。
那道裂纹我数了无数遍，从灯座旁边爬过去，爬到墙角，像一条涸的河床。
我翻了个身，坐起来，拉开床柜的抽屉。
抽屉最底下，压着一个旧本子。
牛皮封面的，很多年了。
我拿出来，翻开。
纸页已经泛黄，前面几页写满了字，是很多年前，我还跳舞的时候，随手记下的东西。
后面全是空白。
我
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