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。
我想，她不知道我已经听到了。
我想，那我现在闯进去，她就知道了我已经听到了，她就会更尴尬。
我想，所以我只能坐在这里。等她自己出来。
我看着那扇门。
门是
白色的，上面有一个黑色的标识牌，
卫生间。
那个牌子我看了很久，上面的字已经有些褪色了，边角翘起了一点漆。
门把手是不锈钢的，亮亮的——被无数只手摸过。
我在想——有多少
在这扇门后面哭过。
有几个哭的时候用手捂着嘴，和我母亲一样。
有几个哭完之后洗了脸，走出去，假装什么事也没有。
我盯着那扇门，等着它开。
脑海里有一个声音在说，你妈在里面哭。你坐在这里。你什么都不做。
另一个声音说，你闯进去，她能做什么？
她会更难受。
她一辈子最怕的就是被看到她撑不住的样子。
从小到大，她摔倒了从来不叫，疼了从来不喊，哭从来不在前。
可她现在就在一扇门后面哭。
而我坐在门外面，等着她哭完。
我想，我生中最漫长的等待不是等高考成绩，不是等
的手术结果，是等母亲从卫生间里哭完出来。
时间在走廊里变得粘稠。我看着墙上的钟，分针走了一小格，又走了一小格。每一格都像一个世纪。
开门·若无其事
卫生间的门开了。
母亲走出来。
她洗了脸，额前的碎发湿漉漉的——贴在额
上。
她的眼睛有些红肿，但如果不仔细看也看不出来。
她用袖子擦了擦脸上的水珠，然后抬起，看到我坐在走廊的长椅上。
她愣了一下。
那一下愣怔，大概只有零点几秒，但她伸出手，捋了捋发，然后朝我走过来。
脸洗过了，还有些水珠没擦
，在发梢挂着。
眼眶微红，如果不是特意观察，不会注意到，但如果你在等她出来，你就会看到。
有些肿，上眼睑的褶皱比平时
一些，她眨了眨眼睛——像是想把最后一点湿润眨回去。
袖
湿了一小块，她用来擦脸了。
手指上还沾着水，但没有完全。
她走路的步伐比平时快了一些，像是想快点走过这段走廊，快点回到病房，快点把这个
曲翻过去。
她开说的第一句话，语气和平时一模一样，”外面冷，回屋吧。”，但那句话的尾音有一点点的
，像是嗓子还没完全调整过来。
“外面冷，回屋吧。”母亲说。
“嗯。”我站起来。我没有问任何问题。
我们一起走回病房。
走廊很短，大概也就二十米。
但那二十米的沉默比任何对话都长。
我走在她后面——看着她的背影。
她的肩膀是端平的——她在调整自己的姿态。
她在告诉我，没事。
一切正常。
我没有拆穿她。
母亲推开病房门，还在睡。父亲还没回来。她走到窗边，背对着我，拉开了窗户的一条缝。冷空气灌了进来。
“透透气。”她说。
我没有回应。
我坐回折叠椅上。
从我的位置，能看到母亲的侧脸——她的眼眶还是红的，但她在呼吸，把冷空气吸进去，再呼出来，像是在把那些
绪和冷空气一起吐出去。
母亲的忙碌
母亲关上窗户之后，开始收拾东西。
她把床边整理了一遍，把饭盒洗净，把换下来的衣服叠好，把床柜上的东西摆整齐。
动作不快，但很系统，像是在完成一个清单。
我看着她忙。我问：“妈，要不要我帮忙？”
“不用。”她说。没有回。
她弯下腰去捡地上的一张纸，起身时手在床沿上撑了一下，那一下撑得有点久。
我注意到，母亲在弯腰的时候，左手不自觉地按了一下腰。
动作很隐蔽——她大概以为没看到她。
她很快就松开手，继续活了。
她蹲下去捡地上的一张纸屑——一小片白色的纸——不知道是谁掉的。
她捡起来，走到垃圾桶旁边，扔进去。
然后她又拿起抹布，把床柜擦了一遍。
已经擦过了——但她又擦了一遍。
像是在用这些动作填满每一个空隙——只要手在动，脑子就不用想。
她的枣红毛衣在弯腰时露出一截
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