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那气味让我想起以前她洗衣服的时候，在院子里的大盆前面，弯着腰，揉搓着一家
的衣服，洗衣
的泡沫在阳光下闪着彩色的光。
母亲坐在床边，低着
。
发垂下来遮住了她的脸。
我看不清她的表
，只看到她垂着的手——手指在无意识地摩挲毛衣的下摆，一下一下的，像是在确认自己还穿着衣服。
毛衣的下摆被她反复捻起又放下，那个区域已经起了毛球。
“你躺一会儿。”我说。
“不用。”她说。但她的声音比刚才有了一些力气，像是那
气终于从喉咙通到了肺里。
我给她倒了一杯温水。
她接过去，喝了几，手还是在抖，但比刚才好了一些。
她喝水的样子，小心翼翼地，一小一小，像是怕呛到。
她咽下去的时候喉结动了动，很轻，像是一片羽毛落下来。
“糖呢，”我问，”你平时低血糖吃什么？”
“吃了。”她说——”兜里有糖。刚才含了一颗。”
她把手伸进袋，掏出一颗大白兔
糖，已经剥了一半的包装纸，糖有些化了，黏在纸上。她掰了一半，递给我，”你也吃点，”
我接过来，放进嘴里。
很甜。
味在舌尖上化开——慢慢地——像是在舌上铺了一层柔软的膜。
甜味从舌尖蔓延到整个腔。
一时间我们谁也没说话，就那样坐着，她在吃糖，我也在吃糖。
这是这个早晨以来，我们之间最平静的一刻。
不需要说话——甜味替我们说了所有的话。
监护仪的滴滴声。
的呼吸声。
走廊里护士推车经过的声音。
窗外偶尔传来的鞭炮声——远远的，闷闷的——像是从另一个世界传过来的。
卫生间·压抑的哭泣
她缓过来之后，又坐了一会儿。她说好多了。我又去给她倒了一杯温水，她喝了几，脸色慢慢回来了一些。
然后她站起来，”我去趟卫生间。”
这次她的步伐稳了一些。我看着她推开病房门——往走廊尽的公共卫生间走去。
时间一分一分地过去。五分钟。十分钟。
我开始觉得不对。我知道母亲的低血糖可能还没完全过去，但她已经去了很久了。
我站起来，走到走廊里。公共卫生间在走廊尽，
厕所在左边。我站在走廊中间，犹豫了一下，然后走近了一些。
我站在厕门外面约两米处，不敢再往前，但也没有离开。
然后我听到了。<>)01bz*.c*c
不是哭声，是一种很低的、被压制的声响。像是，有用毛巾捂着嘴，但从喉咙里漏出来的声音。
呜咽。
走廊尽的护士站，有在接电话，声音模糊。
光灯管的嗡嗡声。
暖气管道里水流的声音，咕噜咕噜的。
隔壁病房传来电视声，春晚重播，笑声一阵一阵的。
有在走廊里走动，脚步声由远及近又由近及远。
水龙的水声——开了又关了，然后是隔间里，一种被堵住的声音，像是，有什么东西堵在嗓子眼里，伴随着极轻的吸气声，然后又是一阵更长的沉默，然后又是一声，闷闷的，像是从水底冒上来的气泡。
我站在原地。我听出来了。
那是母亲在哭。
不是普通的哭，是被压到最低限度的哭。
她咬着自己的手背或者毛巾，把所有声音都吞回肚子里，但还有一些漏了出来，那些漏出来的才是最真实的。
没有语言。只有声音的碎片。
我站在卫生间外面。身体僵住了——我该做什么？敲门？问一声”妈你没事吧”？还是走开，假装没听到？
我选择了后者。
我转过身，走了几步，在走廊的长椅上坐了下来。我坐在那里，看着卫生间门，等着母亲出来。
走廊的光灯，惨白的。
长椅对面的墙上贴着一张健康教育宣传画，预防脑卒中，画面上的老笑得很开心。
走廊比病房冷。
瓷砖地面透上来的凉气渗过鞋底。
我的手指在膝盖上
握着，指尖冰凉。
水龙又开了一次，然后是脚步声，隔间门推开的声音，然后又是水龙的声音，大了一些——像是在洗脸。
消毒水味，混着厕所清洁剂的味道，混着我身上淡淡的烟味，我刚才抽了一根烟，在走廊尽的窗那儿。
我坐在长椅上。
我想，母亲不想让我知道她在哭
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