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开衫，里面是
色打底，领
露出打底衫的边缘。
她
发垂在肩侧，刚洗过的，还有点
，发梢微湿，在灯光下颜色比平时一些。
房间里很安静，听不到任何声音——只有画面在动。
陈晨走到她面前，蹲下来，握住了她的手。
蹲在她面前，手握着她的手。
他的拇指在她的手背上轻轻摩挲，那不是一个粗
的
会做的动作——温柔得不像他。
他低下。
在他的嘴唇碰到她的手背之前，停顿了半秒钟，好像在等她抽回去。
她没有抽。
房间里的灯光是暖黄色的，照在他们两个的身上，像一层薄薄的膜。
她又闭上了眼睛。
他的嘴唇落在她的手背上——隔着那一层薄薄的皮肤，能感觉到嘴唇的温度。
然后他站起来，吻了她的额。
然后一切就变了。
他的动作开始变快。他扯她的开衫，扣子崩开了一颗，滚到地上，看不见了——在地板上弹跳了几下，滚到床底下去了。她摇，身体往后缩。他抓住她的手腕，力气很大，她的手腕上出现了白色的印子，手指嵌
里的印子。那一瞬间我在画面里看到了一个清晰的转变——母亲的表
从”不会怎样”变成了”又要开始了”。不是恐惧，是认了——她停止了支撑，不再用手撑着他的胸，不再摇，闭上了眼睛。身体从紧绷变成了放弃。那个转变发生在一秒钟之内，甚至不到一秒钟。
我按了暂停。
盯着那个画面——陈晨压着她，她的眼睛闭着。
我想起了一件完全无关的事。
小时候有一次我生病，母亲坐在我床边，握着我的手。
她的拇指也在我的手背上轻轻摩挲，和这个动作一模一样，一样的位置，一样的力道。
我站起来，走到卫生间，用冷水洗了一把脸。
水是冰的，在脸上刺了一下。
我关掉水龙，撑着洗手台，看着镜子里的自己——脸上全是水，往下滴，眼睛里有血丝。
我站了一会儿，然后走回去，删掉了6号盘的文件，然后又从回收站里恢复了。
我没有再看一遍。
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凌晨三点的书房。
电脑的散热风扇还在转，嗡嗡的，像一只困在窗户里的蜜蜂。
屏幕已经黑了，屏保跳出来了，三维管道在黑色背景上蜿蜒扭动，拐弯，分叉，再合拢，像一条没有尽的路。
我靠在椅背上，仰着，眼睛半睁半闭地对着天花板。
天花板上有一道裂缝，从墙角延伸到灯座旁边，细细的，像一根黑色的线。
窗外没有声音。
连狗叫都没有。
整个世界都睡了，只有我还醒着。
身体陷在椅子里，腿伸得很直，脚踝
叉。
手垂在椅子扶手的外侧，食指和中指之间夹着一根烟，已经燃到了滤嘴，我自己都没有注意到。
灰烬掉在地板上，散开了，灰色的
末，在地板上像一小堆细灰。
我没有抽那根烟。
只是夹着它。
我站起来——动作很慢，像关节已经生锈了，每动一下，都能听到骨在关节里转动的声音，咔，咔。
走到窗边。
把窗户推开了一条缝，冷风钻进来，冬天的尾
，春天的前奏——那种冷不是刺骨的，是一种正在离开的冷，像一个转身走远时留下的最后一点凉意。
我吸了一冷空气，肺里凉了一下，然后关上了窗户。
走到书房门，走廊的灯还亮着。
母亲睡前留的，她被拘留之后就开始这样——每天晚上给走廊留一盏灯。
好像怕黑，又好像怕别的什么。
我关了走廊的灯，走进自己的房间。
躺在床上。
天花板是黑的。
窗帘缝里透进来一道街灯的光，在天花板上画出一道窄窄的亮条。
我想起了那些画面里的母亲——三年里的母亲，化妆的，不化妆的，穿碎花裙的，穿浴袍的，笑着的，哭着的，被打的，打的，妥协的，反抗的。
我把这些画面一个一个叠在一起，像叠照片。
最上面一层是今天晚饭时坐在我对面的母亲——瘦了一圈，安静地吃着一碗粥，筷子夹起一根咸菜的时候，手是稳的。
和光盘里一模一样——不管发生什么，那双手从来没抖过。
我闭上了眼睛。
我没有睡着。
但也没有再睁开眼睛。
外面的天从黑变成了灰，从灰变成了白。
天亮得早了。
窗帘缝里
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