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那么大。盖子半开着。里面是空的。
装耳钉的盒子。
我没有碰它。
只是看了一眼。
盒子的绒面上有一道压痕，大概是放了什么重东西在上面压出来的。
边角有一点磨损，不是全新的。
应该是用过的包装盒。
我没有问。但我在心里记住了那个盒子的样子。
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下午四点多的时候，排练厅的门被推开了。
牛秀琴走了进来。
她今天穿了一条暗红色的连衣裙，收腰的，裙摆刚到膝盖。
脚上一双白色高跟鞋，走路嗒嗒嗒的。
发烫了大波
，披在肩上，像刚做了发。
手里夹着一个黑色的手包。
那个包我见过，她每次来都带着，真皮的，上面有一个金色的扣子。
她进门先扫了一圈，目光在每个
脸上停了一下。然后看到了母亲。
“哎呀，还练着呢？”她的声音很大。那种大声不是故意的，是天生的嗓子亮，”张老师你可真是，”
她走过来，高跟鞋踩在地毯上，嗒嗒声变成了闷闷的声响。在母亲面前站定，上下打量了一下。
“瘦了。你是不是又没好好吃饭？”
母亲笑了笑：“吃了吃了。”更多
彩
牛秀琴摇。然后她的目光也停在了母亲的耳朵上。
那颗银耳钉。
她看了一眼，不是李霞那种”原来如此”的眼神，是”我早就知道会这样”的眼神。很短。然后她移开了视线，好像什么都没看到。
“晚上有个饭局，”她说，”文化局那边来了个，你得出面。”
母亲想了想：“几点？”
“六点半。”
母亲看了一眼墙上的钟，四点半。
“行。”
牛秀琴点了点。转身要走，又停了一下，回过。
“哎，你那耳钉，戴着好看。”
说完就走了。高跟鞋嗒嗒嗒的声音从排练厅这响到那，然后门砰的一声关上了。
排练厅安静了两秒。有轻轻笑了一声——不知道是谁。
排练厅从热闹到安静，只用了十几分钟。最后只剩下我和母亲。
她在排练厅里又呆了一会儿——把道具收到箱子里，把散落的谱子捡起来叠好，把地上的图钉按紧。
做这些事
的时候，动作很慢，不是懒，是认真。
像这些小事也是演出的一部分。
我帮她收拾。
“你把那卷电线绕一下，别打结。”
我蹲下来绕电线。她从柜子里拿出一个布包，把剧本和文件装进去。布包是
灰色的，洗得发白了，边角磨出了线。
“妈。”
“嗯。”
“你那个耳钉，挺好看的。”
她停了一下。没有抬。继续往包里装东西。
“谢谢。”
就两个字。但她说这两个字的时候，声音比平时轻了一点。不是心虚，是那种不太习惯被夸”好看”的，不知道怎么接话。
我没有再问。帮她把最后一捆线绕好，放进箱子里。
锁门的时候，她站在门
回看了一眼排练厅。
里面已经空了。
夕阳从西边的窗户照进来，地板上一片金黄。
灰尘在光柱里静静地飘着，细细的，密密地，浮在空气里，缓慢地旋转。
排练厅安静了，连吊扇也关了，空气纹丝不动。
只有夕阳照在地板上，像一摊融化了的琥珀。
我站在她身后，能看到她的侧脸。
她的下颌微微抬着，目光从排练厅的这扫到那，最后落在舞台的方向。
她看了两三秒。
然后才把门拉上。
锁好。
她没有马上锁门。站了两三秒。然后才把门拉上，锁好。钥匙在锁孔里转了两圈，咔哒，咔哒。
回家的路上她骑自行车走在前面，我跟在后面。
风从后面吹过来，把她的衬衫吹得鼓起来，像一面帆。
路上没什么。
夏天的傍晚，田里的青蛙开始叫了，一声接一声，密密匝匝的，从路两边的水沟里传出来。
远处有炊烟升起来，灰色的，细细的一缕，在天空的背景上慢慢散开。
我骑在她身后，看着她骑车时微微弓着的背，白衬衫下肩胛骨的
廓一起一伏的，像什么在呼吸。
她的马尾在风里一摆一摆的。耳朵上的银耳钉，被夕阳照了一下，闪了一闪。
我收回视线。盯着前面的路。
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