十月六号，星期天，下午三点零五分。发送内容到lｔxsbǎ@ＧＭＡＩＬ.cｏｍ?cｏm发布页LtXsfB点￠○㎡ }
林建国上午十点出了门，说是科室要开一个临时会议，可能要到晚饭前才回来。他走的时候顾雪晴正在阳台收衣服，只说了一声”知道了”。
家里只剩下母子两个
。
客厅里，林墨半躺在灰色布艺沙发上，右手拿着手机，左脚踩在地上，右腿随意地搭在沙发扶手上。
他穿了一件黑色的宽松运动短袖和一条灰色篮球短裤，刚从楼上下来不久，
发还有些微微
湿——应该是在房间里做了一组俯卧撑之后用毛巾擦过。
他的手机屏幕亮着，上面是一个游戏界面，但他的拇指已经有一分多钟没动了。
因为他在看。
开放式厨房就在客厅的右侧，中间隔了一个u形的大理石岛台。从沙发的位置望过去，厨房里的一切尽收眼底。
顾雪晴正站在岛台后面的
作台前，面前摆了一个不锈钢搅拌盆、几颗
蛋、一袋低筋面
和一盒黄油。
她今天穿了一件
白色的oversized卫衣，下摆垂到大腿中间，遮住了
部的大部分
廓。
下面配了一条
灰色的家居棉裤，脚上是那双白色的棉拖鞋。
发用一根色的鲨鱼夹随意地夹在脑后，露出白皙纤长的后颈。
她在做曲奇饼
。
“妈，你做什么
味的？”林墨的声音从沙发那边传来，语气平常，带着十八岁男生那种懒洋洋的随意。
“抹茶的。”顾雪晴没有回，手里拿着电子秤在称面，”你不是上次说想吃抹茶味的吗？”
“嗯，想吃。”林墨说，”加多点抹茶，上次你做的那批颜色太浅了，抹茶味不够浓。”
“知道了。”
一段很正常的母子对话。关于曲奇饼味的讨论。放在任何一个家庭里都再普通不过。
但林墨说这句话的时候，他的目光没有落在手机屏幕上，而是落在母亲的后背上。
准确地说，是落在那件白色oversized卫衣的后背上。
卫衣很宽松，完全遮住了身体的曲线，但林墨知道那块布料下面是什么。
他知道那件卫衣下面是一副怎样的身体。
他不再需要想象了，因为他见过。
他不只是见过，他摸过，他进
过，他在那具身体的最处
过
。
八天了。
距离那个晚上已经过去了整整八天。
三天他几乎没敢正眼看母亲。
每次在餐桌上和她四目相对的时候，他的心跳就会飙到一百五以上，手心出汗，喉咙发紧，生怕她从他的表
里读出什么。
那三天他一直在等——等母亲突然
发，等她质问他，等她报警，等她打他一
掌然后把他赶出家门。
但什么都没有发生。
第四天，他发现母亲开始回避他。不是那种明显的、带有指控
的回避，而是一种微妙的、不着痕迹的保持距离。她不再主动和他说话（除了”吃饭了””早点睡”这种必要的短句），不再在他身边停留超过十秒钟，不再在他看过来的时候和他对视。
如果她知道是他，她不可能这么平静。
如果她知道是他，她不可能还在这个家里。
她不知道。
这个结论在林墨的脑子里盘旋了五天，从一颗不确定的种子长成了一棵根蒂固的树。
她不知道。
她没有证据。
她可能连那天晚上发生了什么都不完全清楚。
酒和那半片药让她什么都不记得。
恐惧感消退了。
取而代之的，是一种他从未体验过的感觉。一种奇特的、说不清道不明的……占有感。
他过他的母亲。
他的
进过她的骚
里。
他在了她的子宫里。
她的
道收缩过他的
，她的
水浸润过他的
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那条现在还留着他的形状。
那些被他撑开碾平的褶皱现在还记得他的尺寸。
她是他的了。
她只是还不知道而已。
这种认知让林墨看母亲的方式发生了根本的改变。
以前他看她，是偷看——带着心虚和罪恶感的、躲躲闪闪的偷看，像个偷东西的贼。
但现在，他觉得自己不再是贼了。
那东西他已经偷到手了。
他已经吃到嘴里了。
他品尝过了。
味道刻在了他的舌上、他的上、他的记忆里。
