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素世才缓缓地、极其平静地开
。
她的目光，落在了
音因为激动而滑落到地板上的、那个黄铜的、山吹色花纹的打火机上。
她的声音很轻，却像一把钥匙，
准地
了音混
心防的最后一道锁：
“那这么多年…”
“…我送你的礼物…”
素世抬起眼，目光重新落在音那张布满泪痕、血污和愤怒的脸上，带着一种
悉一切的、近乎残忍的温柔。
“…你不是也一直…带在身边吗？”
音所有的咆哮和愤怒，瞬间被这句话冻结在了喉咙里。
她顺着素世的目光，看到了地上那个小小的、冰冷的黄铜打火机。
山吹色的花纹，在幽暗的光线下，像一道永不愈合的伤疤，也像一道…来自过去的、无声的控诉。
她张了张嘴。
却一个字也说不出来。
轻飘飘的反问，像一颗投死水的石子，在音混的心湖里激起了无声却剧烈的涟漪。
音所有的咆哮、所有的愤怒、所有支撑了她五年的刻骨恨意，在这一刻，被这轻描淡写却又致命的一击，彻底冻结、瓦解。
她顺着素世的目光，看到了地上那个小小的、冰冷的黄铜打火机。
山吹色的花纹，在幽暗的光线下，像一道永不愈合的伤疤，也像一道…来自过去的、无声的控诉，嘲笑着她所有的挣扎和自欺欺
。
她张了张嘴，喉咙却像是被冰冷的铁钳扼住，发不出任何声音。
只有身体，在真相的冲击和这句致命反问的余波下，不受控制地、剧烈地颤抖起来。
银灰色的瞳孔里，翻涌着被彻底击穿的茫然、巨大的荒谬感，以及一种…连她自己都无法理解的、
骨髓的疲惫和…某种近乎认命的悲哀。
是啊。
她恨她骨。
她发誓要杀了她。
她把自己打扮成“商品”送上门，就是为了同归于尽。
可这枚小小的、冰冷的、刻着山吹色花纹的打火机…
却像一枚嵌她灵魂的钉子。
五年。
颠沛流离。
醉生梦死。
它从未离开过她的袋。
是她唯一的神慰藉。
是她…从未真正放下的…铁证。
多么可笑。
多么…他妈的…讽刺！
音猛地闭上了眼睛，仿佛这样就能隔绝这令窒息的现实。
她不再看素世，也不再看那个该死的打火机。
她只是蜷缩在冰冷粘腻的地板上，像一只被拔光了刺的刺猬，只剩下最脆弱的、血淋淋的内核。
素世静静地看着她。
看着音身上那些由她亲手造成的青紫、抓痕、咬痕，看着那被撕裂的裙摆下
露的、带着
欲痕迹的苍白肌肤，看着她因为剧烈颤抖而起伏的、沾满血污和泪痕的脊背。
海蓝色的眼眸处，那翻涌的复杂绪——
怒、占有欲、痛苦、扭曲的思念——最终沉淀为一种更沉的、近乎死寂的疲惫，以及一丝…连她自己都未曾察觉的、微不可查的…怜惜？
她没再说话。
只是默默地、再次抬起了那只握着山吹色打火机的手。
“嚓…”
熟悉的轻响。
橘黄色的火苗再次跳跃起来，在这片狼藉的废墟中，像一颗微弱却固执的星辰。
她将火苗凑近唇边叼着的那支新点燃的香烟。
地。
吸了一。
然后。
像之前一样。
没有回
。
只是反手。
将那支燃烧着的、带着她自己气息的香烟。
再一次。
准地。
递向了身后。
递向了那个蜷缩在地、无声颤抖的、名为千早音的
。
这一次。
音没有咒骂。
没有抗拒。
甚至没有睁开眼。
她只是凭着本能，凭着那骨髓的、对尼古丁和某种更致命东西的渴望，伸出了同样沾满血污和粘腻的手。
颤抖着。
却无比准地。
抓住了那支递过来的烟。
她将它塞进自己同样
裂、染血的嘴唇里。
狠狠地。
吸了一大。
辛辣的烟雾混合着素世信息素的味道，再次涌她的肺部，带来一阵熟悉的、麻痹般的眩晕。
烟雾缭绕。
笼罩着两个伤痕累累、筋疲力尽、在血与欲的废墟中沉默相对的。
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