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苏寻的意识在光中漂流。
那不是太阳的光，也不是灯火的光，而是某种更古老、更原始的光——像是从世界诞生之初就存在的、被树木和苔藓吸收了千万年又被缓缓释放出来的幽绿色微光。
光芒从四面八方涌来，穿透他正在重组的身躯，穿透他尚未完全凝结的意识，照进他灵魂最
处的裂缝里。
他什么都想不起来了。
他只记得黑暗，只记得那柔软温热到令
窒息的黑暗。
明美的声音还在耳边回
吗？
那句“种神大”的呼唤还在骨髓里残留着针扎般的刺痛吗？
他不知道。
他甚至不知道自己是否还活着，或者说——是否还以“苏寻”这个名字活着。
他试图睁开眼睛，但眼皮沉重得像被缝合在一起。
他试图动一动手指，但指尖传来的触感不是榻榻米的
席纹理，也没有那
挥之不去的奇特馨香——取而代之的，是湿润的、带着露水凉意的苔藓，柔软得像新生婴儿的胎发。
他在哪里？
这个问题还没来得及在意识中完全成形，一道更强烈的光就刺穿了他紧闭的眼睑。
光不是从外部照进来的，而是从他身体内部炸开的。
像有什么东西在他胸
苏醒，像一颗被埋藏了无数纪元的种子终于等到了雨水，撑开外壳
土而出。
那力量沿着经脉奔涌蔓延，灼热而不灼痛，强行撑开了他正在聚合的意识，让他在一瞬间看清了所有东西。
不是“看”到。
是“被灌注”了。
三百年——不对，不止三百年。
那是更久远的时光，久远到连讲述它的那些都已经化作尘土。
那是一个种族从鼎盛滑向衰亡的漫长史诗，每一个画面都像是被烙铁烫在他的记忆里。
最初的画面是荣光。
他看到
灵们在月光下起舞，尖耳在银辉中泛着玉色的光泽。
她们的身姿比任何类舞者都更轻盈，脚步点在湖面上竟然不激起涟漪。
她们唱着歌，歌词是苏寻听不懂的古老语言，但旋律却莫名地让他眼眶发酸。
然后是衰落。
部落的一年比一年少。
那些曾经挂满果实的树枝开始枯萎，曾经在月光下吟唱的声音一个接一个沉寂。
新生儿的啼哭越来越少，到最后整整十年，没有任何婴儿诞生。
最后的画面是濒死。
他看到一张简陋的床铺，用树枝和藤蔓搭成，铺着
枯的苔藓。
床上躺着一个苍老的灵男
，他的尖耳已经皱缩，皮肤灰败，眼眶凹陷下去。
一群
灵围跪在床边，年龄从少到老妪都有。
她们没有哭，因为泪水早已流。
她们只是跪着，额
贴在床沿，一句话也不说。
最后一个男死了。
那是多久之前的事了？一百年前？还是上个月？时间在灵的感知里与类不同，就像树木感知季节更替的方式与不同。
但她们依然活着，依然守着这片被母亲树庇佑的古老森林。
她们还在祈祷，还在等待。
她们的种族只剩下不到三十，全是。
她们的子宫已经快要失去孕育能力，她们的
房在很多年前就已经不再分泌汁，她们中最年轻的那个也已经超过两百年。
她们等了快三百年。
然后，祭坛亮了。
那些画面在苏寻的意识中如
水般涌过，每一个细节都清晰得不像是别的记忆。
他能闻到森林里的树脂香气，能感受到灵们绝望中仍然跳动的希望，能摸到那张临终床铺上粗糙的藤蔓纹理。
而随着画面逐渐消退，他感觉到自己的身体正在被重塑——不是在物理层面，而是在更本质的层面。
那道光在调整他的经脉，校准他的气息，让他的身体能够适应这个世界的空气、重力、魔法。
然后光突然熄灭。
失重感如水般涌来，苏寻的身体狠狠砸在了柔软的东西上。
是苔藓。
他趴在地上，脸颊贴着湿润的苔藓，赤
的胸膛贴着湿润的苔藓，连大腿内侧都能感受到那种柔软微凉的触感。
他大大地喘息，每一次呼吸都让肺部重新适应空气的质感——这里的空气比地球更清冽，含氧量更高，每一次吸
都像是喝了冰镇的薄荷水，让的大脑在眩晕中逐渐清醒。
耳朵是最先恢复知觉的感官。
他听到了风声。
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