她穿着一条很窄的、几乎全被
缝吞进去的浅白色内裤，两瓣肥厚的
在月光下像两座满月似的，
感十足。
我甚至能看见那条内裤边缘勒进里的印子，红红的，像一道浅浅的绳痕。
她明明知道我会来。
她那个姿势，那个角度，那条内裤，都像是早就准备好了的。
我没有再喊她。
我直接跪到她身后，握着那根已经涨得青筋
起的
，对着她圆挺的，快速套弄了不到半分钟，就把积了一整天的
全
在她内裤和沟上。
那些白浆挂在她肥硕的上，沿着沟壑往下淌，最后被内裤接住，洇成一团湿黏的白色污迹。
她没有翻身。
可我看见她的微微绷紧了一下，像是忍住了什么。
第五天早上，我下楼吃早餐。
母亲坐在餐桌旁，穿着一件
灰色的高领毛衣，领子几乎遮住半个下。
她看到我，说：“今天降温，你多穿一点。”
声音和平常一样。没有生气。没有质问。就好像那些每天晚上落在她身上的白浆，都只是我自己做的一场梦。
我看着她，隔着一张桌子，心里的某个地方像被一根细线轻轻拉了一下。
“妈。”
“嗯？”
“你昨天晚上睡得好吗？”
她顿了一下。
那一顿很短，短到几乎可以忽略不计。
然后她低下
，用筷子夹起一小块酱菜，放进自己碗里，慢慢地说：“挺好的。睡得挺沉的，一夜都没醒。”
她说完这句话后，我们都没有再看对方。窗外有风吹进来，吹得餐厅的窗帘微微晃了晃。
我低喝了一
粥。粥是温的，米粒煮得又软又稠。我咽下去，抬起，看着窗外那棵老树。
我很想笑。
一夜都没醒。
好一个一夜都没醒。
她的睡裙每一晚都换一件，领一次比一次低，腿露出来的面积一天比一天大。
那叫一夜都没醒。
她要是非说自己没醒，那我就当她是真的没醒。
我喝完最后一粥，端着碗站起来，走到她身边，把碗放在水槽里。她没有回，手里还拿着一块抹布，在擦一个其实已经很
净的盘子。
我伸手，从她身后绕过，把碗放到她手边。
在缩回手的时候，我的指尖，在她后腰极轻地擦了一下。
她顿住了。
那两秒里，我感觉到她整个身子都绷住了，像一只屏住呼吸的鸟。我收回手，退后一步，说：“妈，碗放这里了。”
“……嗯。”
她依然没有回。可她擦盘子的动作，停了很久。我看着她微微僵硬的肩背，在心里慢慢咀嚼着什么，然后转身，走出了厨房。
走到门时，我又回看了一眼。她还在擦那个盘子，一遍一遍地擦，像要把盘子上不存在的油渍擦净。
我走出门，阳光迎面罩过来，把我的影子投在院子里。
我抬看了一眼天，蓝得很，连一朵云都没有。
我笑了一下，转身往学校的方向走去。
我晚上还会回来的。
我知道她会把那扇门留着。
我知道她今晚会穿上一件我不知道的、领更低一点的睡裙，用那种最自然的姿势“睡着”，然后在月光里，等我过来。
她没有拒绝我。
她从来没有拒绝过我。
我只是不知道，她还能装多久。我也一样。
今晚我站在走廊上的时候，月光没有照进来。
老宅外面好像起了云，屋檐下的风把角落里的枯叶吹得簌簌响。
走廊里黑得像一缸陈年的墨，只有她门缝底下漏出一线暖黄的光。
我赤着脚，脚心踩在木地板上，能感觉到地板缝里渗上来的凉。
我对自己说：就看一眼。
这个借我已经用了很多天。
从第一次鬼使神差地推开她虚掩的房门，到后来每晚都站在床，握着对着她熟睡的身体撸到，我的“就看一眼”越用越不值钱。
今天也不例外。
我推开门时，门轴没响。可能是因为我特意带了门。
屋里没开灯。
床柜上那盏小夜灯亮着，昏黄昏黄的，把整张床罩上一层暖融融的光。
空气里有淡淡的洗发水香味，混着兰花和体温的甜。
她侧躺着，被子只搭到腰际，身上那件吊带睡裙是浅杏色的，吊带滑落了一边，整个肩和半边胸都露在外面。
她背对着我。可我知道她面向的那一侧一定又露出了什么东西。
