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那儿，一动不动。
“我那时候不懂。”韩玉说，“我问他配不上谁，他不告诉我。后来看见你在雨里喊他，我懂了。”
我说：“韩玉。”
“嗯？”
“别说了。”
“我偏要说。”他把酒瓶放下，转过身，面对着我，“许枝，我今年二十六了。我从十七岁认识你，认识你九年了。”
我说：“我知道。”
“九年里，我做了很多混账事。”
我说：“是。”
“我堵你的路，我让你早起赶公
，我踢翻了凳子让你摔断了手。”
我说：“是。”
“你恨不恨我？”
我说：“恨。”
“那你为什么还给我撑伞？”
我愣住了。
那年夏天，他跪在雨里，我举着伞在他
顶站了一个小时。
“我那时候就想，”韩玉说，“这个
是不是傻？”
我说：“是。”
“不是。”他说。
他看着我，眼睛里有水光。
“因为那天晚上，我跪在雨里，心里想的是：如果有一个肯为我撑一把伞，我这辈子就给她当牛做马。”
我坐在那儿，说不出话。
“然后你就来了。”他说。
我低下。
“许枝，”他说，“我喜欢你。”
我说：“我知道。”
“你知道？”
“我猜到了。”
“什么时候？”
我说：“你踢翻凳子那次。”
他愣住了。
“那天你打球回来，看见我站在凳子上，你的第一反应不是躲，是伸手。”我说，“你伸手的姿势，是抬起来接的姿势。你不是想吓我，你是怕我摔。”
他看着我，说不出话。
“你堵我的路，是因为你想跟我说话，又不知道怎么开
。”我说，“你让我早起赶公，是因为你想让我坐你家的车，又不知道怎么求我。你踢翻凳子，是因为你气我自己爬那么高，不叫你帮忙。”
他闭上眼睛。
“你他妈……”他说，“你是不是早就看穿了？”
我说：“是。”
“那你为什么不说？”
我说：“因为我不想给你机会。”
他睁开眼睛。
“为什么？”
“因为那时候我心里只有你哥。”
他看着我，看了很久。
然后他笑了。
那个笑容跟他十七岁时一样，亮得晃眼，只是眼角多了几道纹路。
“那现在呢？”他问。
我说：“现在我心里，还有他。”
他点点。
“我知道。”
“但是，”我说，“我的手空着。”
他愣住了。
我伸出手，铺开掌心。
那双手上有茧，有疤，有常年按弦留下的印子。
“这双手，”我说，“拉了大提琴二十年。它不漂亮，也不柔软。它以后会越来越不好看，会有更多的茧，指关节可能会变形。”
韩玉看着我的手。
“我不要你的手好看。”他说。
“我可能一辈子都忘不了他。”我说。
“我知道。”
“我不会做饭，不会收拾屋子，我只会练琴。我练琴的时候脾气很坏，谁都不理。”
“我知道。”
“我可能……不能给你一个正常的家。”
韩玉伸手，握住了我的手。
他的手很大，很热，把我的手整个包住。
“许枝，”他说，“你记不记得你十九岁那年，在伦敦的那个屋檐下？”
我说：“记得。”
“那天我拖着你走的时候，心里想的是什么，你知不知道？”
我说：“不知道。”
“我想的是，”他说，“如果他没有用，那就让我来。”
我看着他。
“九年了。”他说，“我不差这一年。”
那天晚上，我在苏州的雨里，把手给了韩玉。
我们结婚是在两年后。
婚礼很简单，只请了几桌。韩爷爷主持，张妈哭得稀里哗啦的，说“我早就知道，我早就知道”。
我穿着白色的婚纱，手里捧着韩玉从院子里剪下来的腊梅——那年冬天，腊梅开得特别好。
婚礼上，我拉了一首曲子。
拉的是父亲那首《蝉声引》。
我把它续完了。
续完了以后，我给了学校的一位老师。老师看
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