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“我说了。”他说。
“那他们不听？”
“他们不需要听。”
我气得浑身发抖。
“韩雾，”我说，“你知不知道你在
什么？你在把你自己最想要的东西，亲手扔了。”
“我没有最想要的东西。”
“你撒谎。”
他忽然笑了。
那个笑容让我心里一凉——不是冷淡，是一种很
的疲惫。像一个走了很远很远路的
，被问“你还要走吗”，他笑了一下，说“不知道”。
“许枝，”他说，“我们都不是小孩子了。”
“我不是小孩子，”我说，“我十七岁，我爸妈都没了，我一个从那个家里走出来，我怎么还是小孩子？”
他看着我，没说话。
“你说话啊。”我说，“你说话啊！”
他还是不说话。
我气得眼泪都下来了。我转身跑回房间，把门摔上。
那天晚上我没去韩
那儿拉琴。
第二天我也没去。
第三天，韩派来叫我。我去了，拉了半首就拉不下去，弓子抖得厉害。
韩睁开眼睛看了我一眼，什么都没问。
“回去吧。”她说，“今天气散了，拉不了。”
我在院子里站了一会儿，说：“，韩雾要去欧洲了。”
“我知道。”
“您不拦着？”
“拦不住。”她说，“他爸决定的事，没拦得住。”
“为什么一定要他去？”
韩沉默了一会儿。
“因为他姓韩。”她说。
我不懂这句话。
那时候我不懂。
十月八号，他走。
那天早上，天
着。车停在巷
，黑色的，和那天接我来的时候是同一辆。司机把行李往后备箱里放，张妈在一旁抹眼泪。
韩爷爷站在门，没说话。
韩站在廊下，说：“到了那边，给你爸妈带好。生意上的事多学着点，别由着自己的
子。”
韩雾点
。
“。”
“嗯？”
“许枝那边……”
“我知道。”韩说，“我不会亏待她。”
他顿了顿，说：“谢谢。”
他转过身，看了我一眼。
我站在台阶上，抱着父亲的琴盒——我又把琴抱下来了，那天之后我天天抱着，像抱着一块浮木。
“你要说什么吗？”他问。
我说：“没有。”
“那我走了。”
“嗯。”
他朝我点了点，转身走向车子。
我看着他上车，看着车窗升起来，看着车尾灯在巷子拐弯，消失。
我站在原地，站了很久。
张妈走过来，拉了拉我的袖子：“枝枝，进去吧，风大。”
我说：“再等一会儿。”
我一直在等什么，我自己也说不清。
等他下车？等他回？等他像电影里那样跑回来，说一句“我不走了”？
什么都没有。
那天晚上，我一个去了西厢的琴房。
琴房的门没锁。
我推门进去，里面很暗，只有窗外的一点月光。那几把小提琴还挂在墙上，谱架还摊着谱子。
钢琴上放着一样东西。
是那把小提琴。
他的琴。
那把跟了他很多年、他抱着冒雨来我家取谱子的琴，没有带走。
我走过去，手指碰了碰琴身。琴身是凉的。
琴盒里放着一张纸条，是他写的字，很瘦，很硬：
“这把琴留在家里，别动它。”
我拿起那张纸条，翻过来，背面什么也没有。
后来的很多年里，每一次我想起他，想到的都不是他的，是这间空
的琴房，和挂在墙上的、从来没有再碰过的那把琴。
琴弦在月光下，一根一根，细细地发着光。
