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没有
问我一句：枝枝，你跟谁过。
天快黑的时候，屋里终于安静了。
我起身把所有房间的灯都打开，然后走进父亲的书房。
他的谱纸还摊在桌上，最后那一页只写了一半，墨迹被雨水洇开过又
了，皱
的。
墙上挂着他的旧琴，弓子松着。
我伸手把弓毛绷紧，又松开。
我拿起电话，想打给谁，翻了半天通讯录，发现我不知道该打给谁。
亲戚们的号码有很多，我一个都不想拨。
最后我拨了母亲那个生病的老同事家的电话——那天他们本来是要去看她的。
对方接了，听完我说的话，在电话那
哭了很久，说：“枝枝，是阿姨不好，要是那天我没生病……”
我说：“阿姨，不怪你。”
挂了电话，我坐在黑暗里。
我抱着那把大提琴，坐在父亲的书房里，坐了一整夜。
天亮的时候，我做了一个决定。
我把父母卧室里的存折、户
本、房产证、父亲的身份证，全都找出来，装进一个布袋子里。
我把父亲的手稿一页一页收好，用绳子捆起来，一共十七捆。
我把母亲的发卡、父亲的怀表、那把断了又粘起来的弓，全都放进去。
然后我坐在客厅里，等着。
等表舅妈再来。
她果然来了，第三天早上，带着两个，说是来“帮我收拾收拾”。
我把那个布袋子抱在怀里，说：“你们不能进这个门。”
“枝枝——”
“你们进这个门，我就打电话报警。”我说。
我那时候手在抖，声音也在抖，但我站得很直。
表舅妈看着我，看了很久。
“你真是……”她摇了摇，“你真是你妈的种。”
她走了。
走出巷子的时候，她回看了我一眼。那个眼神我记了很多年——不是恨，是那种看清了什么东西的眼神，像在说：你以后有得罪受。
那天之后，再没有亲戚上门。
偌大一个院子，只剩下我一个。
