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来看我。
“你做？”她有些不信，“你什么时候学会做菜的？”
“昨晚学的。”我说，“看菜谱看了半宿。”
这是假话。我其实早就会做——39岁那二十年里，我一个
住，不会做饭也得学会。可我不能说实话。
她看着我，看了很久，然后忽然笑了。
那是我重生以来，她第一次真正地、发自内心地笑。
不是那种硬撑的、比哭还难看的笑，也不是那种感激的、带着泪的笑，而是——一个母亲听见儿子说“我给你做饭”时，本能地、毫无防备的、眼角眉梢都带着暖意的笑。
“那妈可要尝尝。”她说，声音轻轻的，却带着一点点打趣的意思，“做得不好吃，妈可不依。”
“放心吧。”我说。
她的笑容还挂在嘴角。我看见她的肩膀彻底松了下来，那根绷了不知道多久的弦，在这一刻终于松了那么一点点。
我们继续往前走。
买了豆腐、买了
、买了青菜、买了一袋子妈妈
吃的酱菜。
最后经过一个卖花的摊位时——就是那种菜市场角落里的小摊，摆着几桶鲜花和几桶假花，有玫瑰、有康乃馨、有百合、也有菊花——她的脚步慢了一下。
她看了那几桶菊花。
白色的菊花，一朵一朵开得正盛，花瓣上还沾着清晨的露水。
她看着那几桶菊花，眼神里有一种说不清的东西——不是悲伤，也不是怀念，而是一种很复杂的、让我心
发紧的东西。
她看了很久，然后轻轻叹了气，移开了目光。
“走吧。”她说，“花就不买了。”
我跟在她身后走，心里却把那几桶菊花的位置记住了。
回到家的时候，已经快十点了。
妈妈把买回来的菜一样一样地摆进厨房——韭菜洗
净了晾在筲箕里，青椒放在菜篮里，五花搁在案板上用盘子扣着。
她动作很慢，却很仔细，每一样东西都摆得妥妥帖帖，像是在布置什么很重要的东西。
我站在厨房门看着她，看她弯着腰整理那些菜，看她围裙带子在腰后打了个松松的结，看她鬓角的碎发被汗水黏在脸颊上。
她忽然回过
来，看见我还站在门，愣了一下：“你怎么还在这儿？去看书。”
“我帮你。”我说。
她笑了——又是那种轻轻的、眼角带着暖意的笑：“去去去，你那两手做的菜，妈可不敢让你帮。妈自己来，你去看书——啊不，今天周末，不上课。那你就……就歇着，妈一会儿就好。”
她说着，推了推我的肩膀，把我赶出了厨房。
我退到客厅里，坐在餐桌边，听着厨房里传来的声响——水龙的哗哗声、菜刀碰砧板的笃笃声、锅铲翻动的哐当声，还有她轻轻哼起的那首歌。
还是那首《月亮代表我的心》。还是走调。
可这一次，她哼着哼着，忽然停了。
厨房里安静了一会儿。然后，我听见她的声音，轻轻的，像是在自言自语：
“……明明说，他会做红烧。”
又是沉默。
然后，她的声音又响起来，比刚才更轻，轻得像一阵风：“……也好。往后，就指着明明了。”
我的眼眶猛地一烫。
我低下，盯着桌面，盯着桌面上那道浅浅的刻痕——那是小时候我用小刀刻的，刻的是个歪歪扭扭的“家”字。
我盯着那个字看了很久，久到厨房里的菜香飘了出来——是韭菜炒
蛋的味道，还有一
红烧的酱香。
中午，她端出来四菜一汤。
韭菜炒蛋，青椒炒丝，红烧五花（她做了一份），西红柿蛋花汤，还有一碟酱黄瓜。
她把菜一样一样摆在桌上，又盛了两碗米饭，把筷子递给我。
“尝尝。”她说，眼神里带着一点期待，又带着一点紧张，“妈的手艺，不知道还行不行。这几年……也没怎么做过。”
我夹了一块红烧送进嘴里。肥瘦相间，炖得软烂，
即化，酱香浓郁，甜咸适中。我嚼了两下，咽下去，点点：“好吃。”
她笑了，眼睛弯成两道月牙：“好吃就多吃点。”
她也夹了一块，送进嘴里。嚼了两下，她忽然停住了，目光落在那块红烧上，久久地没有动。
“妈？”我叫她。
她回过神来，摇了摇：“……没事。就是想起，你爸以前也吃这道菜。他总说，全天下就你妈做的红烧最好吃。”
她说着，又夹了一块送进嘴里，这一次嚼得很慢很慢，像是在咀嚼什么别的东西。
我低下，扒了一大饭，把那酸涩咽进肚子里。
……
午饭后，她坐在窗台边织毛衣
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