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你跟我姐真是的，一个比一个神秘。”她咯咯地笑，笑声透过听筒传过来，带着年轻
孩特有的、无所顾忌的、以为世界永远不会伤害自己的明亮，“那我带我男朋友去行不行？”
“行。”
挂了。小婷，勾。
一个接一个，电话打了一个多小时。
我的手写名单上，名字后面的勾一个一个地多了起来。
二十三个勾，整整齐齐的，像一排等待检阅的士兵。
每一个勾背后都有一个
。
每一个背后都有一张嘴。
每一张嘴背后都有一个故事。
当他们坐在那张圆桌旁，吃着菜，喝着酒，寒暄着，等待着“正题”的时候，那些故事就会被拼凑起来，拼成一个完整的、无懈可击的、没有能反驳的真相。
我不是在请他们吃饭。
我是在给他们递拼图。
她买菜回来的时候，我刚好打完最后一个电话。
她手里拎着两个袋子，一袋装着青菜和豆腐，一袋装着一条还在塑料袋里蹦跶的鲫鱼。
她换了鞋，把菜拎进厨房，出来的时候看到我坐在沙发上，茶几上的白纸已经被我折起来塞进了
袋。
“你在
嘛？”她问。
“没嘛。”
她看了我一眼，没有追问。
她现在已经习惯了不追问。
这个家里有太多不能问的问题——你的手机里有什么，你的包里有什么，你每天
夜里一个在书房做什么，你倒水的时候为什么要在杯垫下面再垫一张纸巾。
这些都不能问。
问了就没有了，没有了那层薄薄的、透明的、一碰就碎的膜。
膜碎了，两个就真的什么都看不见了。
周五晚上，她去洗
了。
不是在家里洗的，是去小区门那家理发店洗的。
十五块钱，洗加吹，吹完还给
了一点发胶，把碎发都收进去了，整个发型看起来又蓬松又有型。
她回到家的时候，整个看起来比平时
致了许多，像一幅被心装裱过的画。
“老公，”她站在玄关，换鞋的动作做到一半停住了，“明天那顿饭，你到底请了哪些？”
“你的朋友。”
“哪些朋友？”
“张姐，周敏，小婷，还有你妈那边几个亲戚。>https://m.ltxs｀520?N｀et>”
她低下，把右脚那只鞋的鞋带系上又解开，解开了又系上。
那个动作重复了好几次，像一个在反复确认一个已经知道了答案但仍然不敢相信的。
“你没请我妈吧？”
“请了。”
她的手指停了。鞋带系到一半，打了一个半成品的蝴蝶结，一只翅膀翘着，一只翅膀耷拉着。
“你请我妈嘛？”她的声音没有变高，但音调变了，变得更尖、更细了，像一根被拉得太紧的琴弦，随时可能崩断。
“她是你的家。离婚这么大的事，不应该让她知道吗？”
她抬起看着我的眼睛。
那双眼睛里有很多东西——愤怒、委屈、不解、恐惧，还有一种像是在说“你果然还是不肯放过我”的、认命的、绝望的东西。
“你会跟我妈说什么？”她的声音压得很低，低到像是在用气音跟我说话，生怕空气里有什么看不见的东西会把她的话传出去。
“该说的。”
“什么叫该说的？”
“你到时候就知道了。”
她盯着我看了很久。
久到窗外的天色从灰蓝色变成了灰紫色，从灰紫色变成了灰黑色。
小区里的桂花树彻底看不清了，只剩下一个黑黢黢的
廓，像一个沉默的、等着看戏的。
她没有再问。她站起来，走进卧室，关上了门。没有摔门，没有用力，只是关上了。
门关上的声音很轻，轻得像一声叹息。
我坐在客厅里，茶几上放着那杯她倒的水。
水已经凉了，杯壁上那层水珠汇成了几道细流，顺着杯身往下淌，在杯垫上洇出一小片水渍。
水渍的形状不规则，像一张没有画完的地图。
我盯着那张地图看了很久，试图从中看出什么。
但我什么也没看出来。
水渍就是水渍，凉了就是凉了。
周六。
她起得很早。
天还没亮，五点多，我就听到厨房里有动静。
锅铲碰到铁锅的声音，油花溅出来的滋滋声，碗筷碰撞的叮当声。
她在做早餐，比平时早了两个小时。
她做了很多东西——小米粥、煎蛋、葱花饼、凉拌
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