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才两天，针脚还留着淡红色的印记。
她盯着那道疤看了三次。
每次视线移过去，她指尖的震颤就加重一点，呼吸也短促几分。然后她迅速把目光拉回伤
，像是被自己吓到了。
林辰把注意力压进指尖。
异能像台信号不稳的收音机，断断续续送来几缕震颤——先是一阵绵密的酸，像攥紧又松开的手；接着是钝钝的疼，贴着骨
往里钻；最后是一瞬空茫，仿佛整个
被抽离出去，又猛地拽回来。
她说前夫家
时声音很平，但异能传来的频率猛地一烫，又迅速冷下去。像被什么蛰了一下。
她在说谎。
那个停顿里藏着的不是恐惧，是更旧的东西。带着消毒水味，带着手术室冷白灯光，带着某种小心翼翼的触碰感。
“好了。”
秦婉秋剪断缝线，用纱布盖住伤，医用胶带固定。她把器械收进托盘，站起来时膝盖撞到茶几边缘，杯子里的凉茶晃了晃。
“三天别沾水。”她的声音恢复了医生的职业感，“明天我下班带支祛疤膏回来，你这个位置——”
她顿住了。
手指悬在半空，差一点就要碰到林辰额的疤痕。然后她迅速收回去，转身把急救箱放回抽屉。
“你这个位置容易留疤。”她背对着他说完。
林辰站起来，活动了一下左手。
缝合处有点紧绷，但不影响活动。
他走到厨房门，看见秦婉秋正把缝合包扔进垃圾桶，动作比平时重，塑料托盘磕在桶沿上弹了一下。
“秦姐。”
她没回。
“你刚才手抖了。”
秦婉秋的手停在垃圾桶上方。然后她直起身，转过来时脸上已经挂好了那个标准化的微笑——嘴唇弯出弧度，眼角却没皱。
“前夫喝多了动过手。”她抬手摸了摸额角，手指在发际线边缘停了一瞬，“也是这个位置。”指腹轻轻一划，像在描一道旧疤，“他砸过来的酒瓶。”
她说得很流畅，像背过很多遍的病历。
但林辰的异能捕捉到那句话底下的空
——那里只有一片虚无，
绪波澜不惊，
净得像一张白纸。
真正的创伤记忆不该这么净。
她在用前夫当挡箭牌。
林辰没戳
。他看着她无意识握住左手腕的动作，指腹按在那块淤青上，眉跳了一下。那反应不像疼，倒像触到了什么更久远的东西。
“早点休息。”秦婉秋走向门，手已经搭上了门把手。
“秦姐。”
她停下。
“谢谢你。”
她愣了一下，然后点点，拉开门。
林辰走过她身边时，闻到消毒水味底下透出来的另一种气息——淡淡的酒
味，不是医用酒，是喝的那种。
从她呼吸里带出来的，很浅，混在牙膏的薄荷味里。
他没回。
回到自己家，林辰站在厨房里看着案板上的胡萝卜。沾血的那几块已经氧化发黑。他把胡萝卜倒进垃圾桶，洗了刀和案板，擦手。
左手食指的纱布白得刺眼。
他靠在厨房门框上，脑子里反复回放刚才的画面——秦婉秋盯着他额疤痕时的眼神，那种被记忆扎到的刺痛，那个悬在半空差一点就碰到他额的手指。
她撒谎时声音很稳，但异能不会骗。
她藏起来的东西，比前夫家更旧，更私。
太阳
又开始隐隐作痛。
林辰倒了杯水，坐在沙发上闭眼。茶几上手机又震了一下，还是公司领导。他按掉屏幕，脑子里秦婉秋的绪频率还没散净。
十一点。
他睁开眼，从冰箱里拿出晚上多做的皮蛋瘦
粥。
粥已经凉了，表面凝出一层薄膜。
他开火加热，又从冷冻室取出一袋速冻小笼包，码进蒸锅。
等粥滚了，他盛进保温盒，小笼包用保鲜膜裹好。
出门前他犹豫了一下，还是从柜子里拿了那瓶黄酒。车祸前同事送的，瓶封得严严实实，他一直搁在柜子里。
走廊的声控灯坏了，他摸黑走到秦婉秋门。门缝底下透出一条细细的光，不是客厅的灯，是厨房那边。他抬手敲门。
没应。
又敲了两下。
脚步声拖拖沓沓地响过来，门开了条缝。秦婉秋看见是他，明显愣了一下。她的发散开了，披在肩上，眼眶比刚才更红，嘴唇却没什么血色。
“给你带了宵夜。”林辰举起保温盒，“皮蛋瘦粥，还有小笼包。”
秦婉秋没接。她靠在门框上，呼吸里带着更明显的酒味。不是啤酒，是白酒，那种辛辣的、烧喉咙的廉价白酒。
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