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还没有适应黑暗，几乎是凭着记忆摸回了自己的房间。
他关上门，背靠着门板，滑坐在地上，把脸埋进膝盖里。
他的嘴唇上还残留着她的味道。
那种说不清道不明的、让他想要尖叫的味道。
他把手指放在嘴唇上，指尖碰到唇瓣的触感让他浑身一颤。
然后他笑了，笑着笑着，眼泪就掉了下来。
那是一种被巨大的、超出承受能力的东西击穿之后，身体自动排解压力的生理反应。
他坐在门后，在黑暗中无声地哭了很久，嘴唇上那个味道一直没有散去。
他不知道自己为什么哭。
他只知道，从今天起，他彻底不一样了。
有什么东西在他身体里被唤醒了，那个东西会一天一天地长大，一天一天地吞噬他，直到他整个
都变成它的容器。
而那正是周书意想要的。
隔壁房间里，周书意坐在梳妆台前，对着镜子。
月光从窗帘缝隙里漏进来，落在她的脸上，把她的五官照得一半明亮一半幽暗。
她的嘴唇还是湿润的，但没有红，没有肿——她的嘴唇自始至终没有碰过他身体的任何部位。
这是她给自己定的规则。
她不碰他。
她让他碰她，但自己不碰他。
这不是因为害羞，不是因为道德，而是因为控制。
如果他碰她的时候她没有给出同等的回应，他就会永远处于一种“亏欠”的状态——他得到了她的允许，触碰了她的身体，但他没有得到同等程度的“回报”。
这种不平等会被他的潜意识解读为：她比他高贵，她比他重要，她比他值得。
而他要做的，就是不断地、反复地、无穷无尽地证明自己配得上她的允许。
这叫“间歇
强化”，是心理学上最有效的成瘾机制。不定期的、不可预测的奖励，比固定的、可预期的奖励更容易让上瘾。
赌博机之所以让欲罢不能，就是因为你不知道下一次拉杆会不会中大奖。而她给他的“允许”，就是那个大奖。
她对着镜子，嘴角慢慢弯起一个弧度。
这一次是真的笑。
不是刀锋的反光，不是裂痕里的暗影，不是猎观察猎物时的审视。
而是一个艺术家，在完成了自己第一笔杰作之后，站在画布前，看着那一笔完美的线条时，那种发自内心的、纯粹的、毫无杂质的满足。
“弟弟，”她轻声说，声音消散在月光里，“这只是开始。”
窗外，月亮不知道什么时候躲进了云层里。夜色浓得像墨，什么都看不见。
只有风，穿过窗棂，发出一声低沉的呜咽，像是这栋老房子发出的、最后一声叹息。
那声叹息里，有一个尚未可知的命运。
