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宁洱声苦闷地走在伦敦的街
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夜已沉得像一杯冷掉的咖啡，浓得化不开，街灯把梧桐树的影子一片片投在
行道上，碎碎的，像撕掉的信，每一片都写着没有收件的句子。
他把手
在大衣
袋里，漫无目的地走着，皮鞋踏过湿漉漉的石板，每一步都像踩在一个没有回答的问号上。
他不想回公寓。
那里的灯光白得刺眼，像审讯室的灯，会把他脑子里那些不该有的念照得无处遁形。
不知走了多久，他抬一看，发现自己走到了圣伦纳德巷。
夜色里的圣伦纳德巷像一条被遗忘在伦敦地图上的毛细血管，窄窄的，弯弯的，两侧的房屋像一排沉默的老，窗户是它们阖着的眼睑。
柳月珍的房子就在巷子
处，那栋都铎式的小楼此刻隐在黑暗里，只有邻居家的灯光从篱笆缝隙漏过来几缕，像碎掉的月光。
来都来了。他对自己说。
进去找找证据。
他推开花园的铁门，门轴发出一声呻吟，像被踩到了痛处。
然后他看见了光。
房子的一楼有光在移动，是一束手电筒的冷光，在窗户后面晃来晃去，像一只不安的萤火虫。
宁洱声的心猛地缩了一下，像被一只无形的手攥住又松开。
他放轻脚步，贴着花园的枯
丛绕到侧门，发现侧门虚掩着，锁已经被撬开了，锁孔上挂着一根发卡，像一根折断的鸟骨。
他小心的推门进去，手紧紧贴着在后腰的手枪。
手电筒的光突然灭了。
“谁？”一个
的声音从黑暗里传来，那声音像一根绷紧的弦，颤颤的，但依然锋利。
宁洱声打开自己的手电筒，光束扫过去，照亮了一张脸——柳衍她站在客厅中央，脚边散落着几个翻倒的抽屉，里面的东西倾泻一地，像一具被开膛
肚的尸体流出了内脏。
她穿着一件黑色的高领毛衣，发扎得很紧，整张脸像一把拉满的弓，不复上次见面时的镇静和体面。
手电筒的光把她眼底的青色照得无所遁形，那青色像两块淤伤，嵌在她
致的颧骨上方。
“柳衍？”宁洱声的声音比他预想的更冷静，像一块没有涟漪的冰，“你在做什么。”
“我——”她直起身，把一缕散下来的发别到耳后，“我来拿我母亲的东西。这是我的房子。”
“现在是夜十二点。”宁洱声看了一眼手表，“而且你撬了锁。)发布LīxSBǎ@ＧＭＡＩＬ．ｃＯＭ邮箱”
“……我忘带钥匙了。”
宁洱声没有接话。
他把手电筒的光慢慢移过地面——抽屉、文件、相册、旧账本，还有一些泛黄的信封。
这些东西被翻得
七八糟，像被一阵飓风扫过，显然不只是“来拿东西”那么简单。
“你在找什么。”他问。
柳衍看着他，她的眼睛充满了审视和警惕，和她妹妹总是含着水的眼睛不同，她的眼睛总带着被社会洗礼的棱角和算计，像两块被磨得锋利的碎玻璃。地址发、布邮箱 Līx_SBǎ@ＧＭＡＩＬ．ｃＯＭ
她们在沉默中对峙着，空气绷得像一根快要断掉的弦。
柳衍笑了一下。
那笑容像一枚硬币落在地上，叮当一声，却带着苦涩。
“钱。”她说，“我在找钱！”
“遗嘱里不是写得很清楚——”
“遗嘱里写的那些钱，我核对过了。”她打断他，声音忽然失去了光滑，露出一截粗糙的边缘，“银行卡里只有几千英镑，我母亲生前有几十万英镑的存款，我查了她的银行流水，去年还有大笔进账，钱呢？”
“我的钱呢！”
宁洱声没有说话。
“她把钱藏起来了。”柳衍环顾四周，手电筒的光扫过墙壁、地板、壁炉，像一只饥饿的舌在舔舐每一个角落，“她信不过银行，她连我都不信，她一定把钱藏在这栋房子的某个地方，或者带进了棺材里。”
她说到“棺材”两个字时，声音里有一种奇异的
绪，像恨意和委屈被同一只手揉成了一个面团。
她弯下腰，继续翻一个五斗橱，手指粗
地拨开那些旧信封和明信片，像在拨开层层叠叠的落叶。
“你可以走了吗。”她也不抬地说，“现在这个房子属于我，我没有义务向一个外包侦探解释我在自己家里的行为。”
宁洱声没有争辩。
他站在那里看了她一会儿，那个穿黑色高领毛衣的蹲在一地狼藉中，手电筒的光把她照得像一只在废墟里刨食的狐狸。
“柳小姐，这个房子现在还在调查封锁期间
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