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柳依在沙发上坐下来，把腿蜷起来，手机屏幕的光映在她脸上。|最|新|网''|址|\找|回|-〇1Bz．℃/ＯＭ发布\页地址)WWw.01BZ.cc^
相册里全是柳寅。
缺了门牙的，扎马尾的，穿雨鞋踩水坑的，第一次学会写自己名字的。
她用手指一张一张划过去，屏幕上的光太亮了，刺得她眼睛有些发酸，但她没有停。
她每天都要看一遍这些照片，像在温习一门功课，一门关于柳寅的功课。
她怕自己忘记任何一个细节——她左耳后面那颗小痣，她笑起来右边比左边多一道细纹，她生气的时候会先抿嘴再说话。
柳依甚至已经习惯她们一年聚少离多，她们一年见过的面不如之前半年的多，更别说她们的亲子活动了。
但这些细节她记得比什么都清楚。
她退出相册，打开和柳寅的对话框。
上一条消息是她下午发的：“寅寅，晚饭吃的什么呀？”
柳寅回了一个单词：“pasta.”
后面跟了一个小猫吃面条的表
。
柳依盯着那个表看了很久。她想再发点什么过去，手指悬在屏幕上方，却想不出该说什么。
问功课？问天气？问宿舍冷不冷？这些问题她已经问过了，每一个都问过了。她不想变成一个烦
的妈妈，每天翻来覆去说同样的话。
但除此之外，她能说什么呢？她自己的生活里，没有什么是值得告诉柳寅的。
最后她打了一句：“妈妈
你。”
发送。
没有回复。
她知道柳寅已经睡了——whitmore的宿舍九点熄灯，舍监准时关灯，不许留夜灯。
这是elliot告诉她的，他说这样对孩子的作息好。
柳依没有反驳，她在被子里偷偷哭过一晚，后来就不哭了。
她关掉对话框，打开社
媒体。
手指漫无目的地划着屏幕。
有在晒新买的包，有在晒度假的照片，有在晒一家的周末聚餐。
这些面孔她认识又不太认识，多半是elliot社圈里的太太们，或者是柳寅同学的母亲。
她们的生活看起来和她差不多——午餐会，慈善拍卖，花艺课，健身房。
她们的照片里总是笑着的，牙齿洁白，妆容
致，配文永远积极向上。
柳依有时候会给她们点赞，但从不评论。她不知道自己能说什么。
她划了一会儿就厌倦了。把手机扣在沙发扶手上，整个陷进靠垫里。
静到柳依能听见自己的呼吸。
中央空调的风从
顶的出风
吹下来，带着一种
燥的、不属于任何季节的凉意。
这栋公寓的空调系统是恒温恒湿的，永远七十二华氏度，永远百分之四十五的湿度，不多不少，确得像一道数学题。
她刚搬来的时候不习惯，觉得这种空气是死的，像博物馆里保护藏品的惰
气体。
现在她习惯了，或者说，她已经被这种空气同化了。
风停了。
然后她听见了座钟。
那座钟摆放在走廊尽的玄关柜上，是一台十九世纪的法国鎏金钟，elliot从某个拍卖会上带回来的。
他不怎么在意它，说是随便买的，但柳依知道，在这栋房子里，“随便买的”东西是不存在的。
那座钟每到整点就会报时，叮叮当当的声响在空旷的走廊里回
，像石子投
井，余音久久不散。地址发、布邮箱 Līx_SBǎ@ＧＭＡＩＬ．ｃＯＭ
此刻是九点。
钟响了九下。
每一下都像在提醒她，她又在这里坐了一个小时。
钟声落下去之后，她听见了窗外第五大道的车流声。
那是另一种声音，不同于伦敦的雨声，纽约的车流声是燥的，持续的，低沉的，像一巨大的野兽在远处均匀地呼吸。
偶尔有一声喇叭，偶尔有警笛呼啸而过，但更多的时候，只是那种绵绵不绝的
胎碾过柏油路面的沙沙声。
那声音从十六层楼下传上来，已经被距离削弱了，变成了一种类似白噪音的东西。
她有时候会在这种声音里想起伦敦。
伦敦的夜晚不是这样的。
伦敦的夜晚有雨打窗棂的声音，有风吹过老旧窗框时尖细的呼啸，有隔壁邻居家隐约的电视声，有街角那家炸鱼薯条店夜关卷帘门的哗啦声。
那些声音是混
的，
湿的。
而纽约的夜晚是隔音的。
双层玻璃，天鹅绒窗帘，厚重的羊毛地毯，把一切都过滤得净净。
窗外那座永不眠的城市发出的所有喧嚣，传
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