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叭
上去听。
她也没有调到更大。
她不想让自己的声音在这栋房子里成为又一个被注意到的变量。
晚饭的时候爸坐在饭桌边。
菜已经摆好了，一碟炒青菜，一碗蒸蛋，一碟腊
炒蒜苗，一盆番茄蛋汤。
妈从厨房端出最后一碗米饭，放在爸面前。
她坐下。
五个
都在。
爸夹了一筷子菜。嚼了。咽了。放下筷子。
“如筠。”
“嗯。”
“你那条裙子在哪里买的。”
妈的筷子停了一下。
她夹着的那根青菜悬在半空中，油滴在桌面上，洇开一个小圆点。
不是因为裙子。
是因为他问的方式。
他以前从不问这些。
他现在问的每一个问题都是在摸墙——摸这栋房子还有哪一块砖是实的。
“商场。”她的声音稳住了。
“哪家商场。”
“市中心的。”
“和
儿一起去的？”
“嗯。最新地址) Ltxsｄz.€ǒm”
爸没有继续问。他重新拿起筷子夹了一筷菜。嚼。咽。他嚼东西的时候眼睛没有看妈，看着自己碗里的饭。
妈把那根青菜送进嘴里。
嚼。
咽。
她的动作比平时慢了半拍。
筷子放下来。
手放到桌下的膝盖上——我看到她把手按在小腹上。
从早晨开始那里就有一种奇怪的坠感。
一种更
的——什么东西在肚子最底下沉甸甸地坠着。
她没有告诉任何。
她只是在黑暗的厨房里、在没的走廊里、在爸把目光移开的这一秒——把手放在那个位置。
确认一下那个坠感还在。
姐在旁边夹了一筷蒸蛋。
她把蒸蛋放进自己碗里，用筷子拨开，一小块一小块地拨，没有马上吃。
外婆低
喝汤，勺子碰到碗沿发出极轻的一声脆响。
那声音在安静的饭桌上像一颗石子落进水面。
没有说话。
汤的热气在桌子上方升起来，五碗汤的热气汇在一起，在半空中扭成一根看不见的绳子。
外婆又喝了一。勺子和碗沿又碰了一下。这一次声音小一些，她用嘴唇包住了勺沿。她在把自己的存在感降到最低。
妈又夹了一筷菜。
她夹菜的时候手腕转了一下，那个转腕的动作里有一种以前没有的柔软。
她以前夹菜手腕是僵的，骨硬邦邦地转过来。
现在她的手腕像一根柳条，轻巧地一翻，菜就夹起来了。
爸的目光落在她的手腕上。
他看了。
他没有问。
他低继续吃饭。
姐终于把那块拨碎的蒸蛋吃了。她把碗端起来，喝了一汤。喝汤的时候她垂着眼，睫毛在灯光下投了一小片
影。
饭桌上只有咀嚼的声音。
五个咀嚼的声音节奏不一样，爸的咀嚼慢而重，妈的咀嚼快而轻，姐的咀嚼几乎没有声音，外婆的咀嚼带着老特有的拖沓，含着，磨着，半天咽不下去。
这些声音混在一起，像一首没有指挥的曲子。
爸低扒饭。
他的筷子在碗里戳了一下，没夹起任何东西。
饭粒从筷子之间滑回碗里。
他把筷子放在碗上。
坐了一会儿。
然后拿起筷子又放下了。
“老顾。”他自言自语。声音低到只有他自己能听见。
没有接他的话。没有听到。他把筷子从碗里抽出来，夹了一块。嚼了。咽了。然后他放下了筷子。
爸放下碗。“我吃好了。”
他站起来。走到客厅。打开电视。新闻联播的声音填满了房子。
电视声音很大。
比以前大。
他以前看电视音量只开到十二。
现在开到二十。
妈在厨房洗碗，水流的声音和电视的声音叠在一起。
她低洗碗的时候肩膀绷得很紧，像在等什么，等一个还没有到来的问题。
我等了很久。
但爸没有再问。
他坐在沙发上，电视的光在他脸上跳动。
他的表
在新闻画面的切换中不断地变亮又变暗。
妈坐在饭桌边。筷子还在手里。她夹了一根菜。嚼。咽。手没有抖。但她的肩膀，在没有看到的角度，沉了一线。
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