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第二天下午。)发布LīxSBǎ@ＧＭＡＩＬ．ｃＯＭ邮箱地址发布页)www.^ltxsdz.com
我走进书房——电脑已经关了——显示器是黑的。
屏幕上映着窗外天空的倒影，一片模糊的灰白色。
像一面失去了反
能力的镜子。
窗帘半拉着，房间里光线有点暗，但不需要开灯，白天剩下的那点光就够了。
我拉开书桌最下面的抽屉，里面空
的。
只有一本旧笔记本和一包没拆封的烟。
烟盒的塑料包装在光下反着光，塑料膜上的折痕在光下像细小的裂纹。
我把那包烟拿出来，放进
袋。
然后我把十八张光盘从床
柜上搬到抽屉里，一张一张地放进去。
1号。
2号，3号，4号，5号，6号，7号，8号，9号，10号。
11号，12号，13号。
14号，15号——16号。
17号，18号。
一张一张地放，手指捏着碟片的边缘。
光滑的。
冰凉的，每一张都放得很稳，没有犹豫。
我把它们叠整齐，边缘对齐。
排成一摞，光面反着窗外的光。
在那一瞬间像一面很小的镜子，照着他自己的脸。
模糊的，看不清五官的。
像水的倒影，被风吹皱了的
抽屉推回去的时候发出轻微的摩擦声。
木和木的摩擦，吱。
咔嗒，合上了。
他站起来，手在抽屉把手上停了一下。
指尖触到冰凉的金属。
没有打开，转身走了。
那十八张光盘。
留在抽屉的
处，我知道它们在那里。
从1到18，每一张上面的编号我记得清清楚楚，每一张对应的画面我也记得清清楚楚。
我闭上眼睛就能看到那些画面——走廊里的暗红色地毯、酒店房间的窗帘缝隙、牛秀琴握着dv的手、母亲在窗前翻书页的那几根手指。
都在里面。
但我不会再打开了，那些画面已经在他脑子里了——光盘本身只是塑料片。
像蜕掉的蛇皮。
空壳，不再有意义。
像蛇蜕掉一层皮，皮还在那里，但蛇已经不在里面了没有语言，只有安静的动作。『发布页)ltxsba@^gmail.c^om
他关上抽屉之后，拿起桌上的水杯。
喝了一水，水是凉的。
从喉咙滑下去，凉意沿着食道往处走，像一个细长的冰块。
慢慢融化，他放下杯子，走出书房，顺手关上了门，门锁咔嗒一声。
窗外有鸟叫，叫了两声，停了。
然后又叫了两声，像在试探什么。
早春的风从窗户缝隙里钻进来，窗帘的边缘微微鼓起又落下，像在呼吸
---
早餐桌。
母亲坐在对面吃粥。
她吃粥的样子。
和以前一样，端着碗。
左手端碗，右手握筷，筷子的位置比其他
靠下，握在三分之一处。
夹一点咸菜。
送进嘴里，慢慢嚼——咀嚼的时候嘴唇是闭着的，不发出声音。
像从小被教过的。
吃饭不要出声。
她夹菜的时候手腕微微内翻。
她嚼东西的时候不张嘴，这是她从小养成的习惯，她以前是老师。
在讲台上站了二十多年。
说话的时候习惯把每一个字都咬清楚，吃饭的时候也一样。
每一个动作都
净利落，不拖泥带水。
我以前从来没有注意过这些，因为我以前没有看过她，真正地看过她
母亲今天穿着一件浅灰色的针织衫。
领有一点起球了，洗过很多次的那种起球，毛茸茸的一小片。
像一小片绒毛。
发扎着，低马尾，没有化妆，露出一整张脸。
眼角的皱纹比以前了一些，那是这几年新长出来的。
在晨光下很明显。发布页LtXsfB点￠○㎡
像细密的河流，从眼尾往太阳
的方向延伸。更多
彩
她握筷子的手。
小指侧面有一道浅色的旧疤痕，很淡了。
不仔细看看不出来，像纸上的铅笔痕迹。
被橡皮擦过之后剩下的那一层——很浅。
但还在。
但她的眼睛，那双眼睛。
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