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的事，她的声音在客厅里一直没断过。
说话的时候她手指上的甲油在
光灯下反光，一明一暗的。
母亲给她倒了杯茶。
牛秀琴端起来喝了一
，嘴唇沾到杯沿的时候，红在杯沿上留了一个浅浅的印子，像一朵小小的花瓣印在上面。
夜里我躺在床上。关了灯。
窗外有路灯的光从窗帘缝隙漏进来。
窗帘边的墙上，有一小片光斑，黄白色的，一动不动。
我看着那一小道光，没有睡着。
被子里是凉的，脚趾碰到被角，冰了一下。
脑子里突然想起一个画面，2003年10月，几个月前。
我给母亲打电话。她说在排练室。但电话里的回声，不对。
排练室是空的。
声音打上去，是散的，闷的。
但那天的回声，是实的。
是小的。
像是一个小房间，墙壁隔得很近，声音打在墙上又被弹回来的那种回声。
像是一个关着窗的房间，窗帘拉着。
屋里没有别
，但空气是静止的。
我当时没有
想。
但现在，躺在这个黑暗里，那个声音又回来了。
不。
不是排练室。
我翻了个身。把被子裹紧了一些。被子的边缘压在脖子下面，那一小块空隙里，呼吸的热气被闷在棉花里，有点
，有点烫。
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第二天上午。母亲去剧团了。
我一个在家。
屋子里很安静，钟在墙上滴答滴答地走，冰箱嗡嗡响，再没有别的声音。
炭火盆已经熄了，盆里的灰烬还留着一丝余温，蹲下去能感到一点若有若无的热气。
我站在客厅里。站了一会儿。
然后我走进了母亲的卧室。拉开衣柜。拿出那个纸袋。打开。拿出包。
这次我看得很仔细。
每个夹层，我都摸了一遍。
内衬是浅驼色的，滑滑的，手指滑过去的感觉像碰到了一层丝绸，没有任何小票。
没有收据。
没有能说明来源的纸片。
吊牌还在。上面，价格栏是空的。被撕掉了。
唯一留下的，只有gucci的logo，和一行我看不懂的意大利文。
我把包放回去。按原来的顺序。纸袋放进衣柜最底层。旧毛衣盖在上面。
关上柜门。
我走到客厅。坐下来。打开了电视。
画面在动。
声音在响。
但什么都没进去。
遥控器在手里，大拇指压在换台键上，按了一下，画面跳了。
又按了一下，又跳了。
我不知道自己在看什么。
随后的那些子，包在最底层，旧毛衣盖在上面。
没有再提起它。
它像一个无声的住户，搬进了我们家，不占地方，不发出声响，但你知道它在那里。
有时候客厅里安静下来，我能听到衣柜的方向——什么都没有，但我的耳朵会往那个方向偏一下，然后收回。
母亲照常做饭、上班、管剧团。我照常吃饭、上网、找同学。
但每次我经过那扇柜门的时候，我的目光会在上面停留不到一秒钟，然后移开。
那扇柜门变成一个引力场，我不看它，但身体知道。
脚步会有一点偏移，像是绕开地面上一个看不见的凹陷。
有时我坐在客厅里，门开着，能看到柜门的一角。
那一角木纹，在下午的光线里和其他地方没什么不同，但我知道柜门里面有一个浅黄色的包，皮质很软，吊牌还没摘。
我不是在想它。
我只是——知道它在那里。
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有一天早上。母亲在厨房煮粥。
我坐在客厅里。
粥的米香从厨房飘过来，混着一
热蒸汽的湿润气味。
然后我听到一个声音，她从厨房匆匆跑了出来，穿过走廊，推开卫生间，然后。
呕吐的声音。
不是
呕，是真的在吐，那种翻江倒海的、把胃里的东西全部倒出来的声音，喉咙处的痉挛，胃
翻上来的声音，混杂着咳嗽。
我站起来。
走到卫生间门。
门关着。
“妈，”
水声。哗的一下，冲马桶的声音。
“没事，”她的声音有点哑，”吃坏肚子了。”
“……要不要去医院？”
“不用。”
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