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，凉的。
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那天晚上我回家。
母亲在厨房做饭。她系着那条我见过无数次的围裙，蓝色白条纹的，边角磨出了线
。她在切菜。刀落到砧板上，咔，咔，咔。
“回来了？”
“嗯。”
我站在厨房门
。看着她的背影。
她的发，短发，在脖子的位置被围裙的领遮住了一点。她切菜的时候肩膀微微晃动，刀落下去，抬起来，落下去。
“咋了？”
她没回。声音从油烟机的嗡嗡声中穿过来。
“——没事。”
“没事站那儿
嘛，洗手去。”
我应了一声。走进洗手间。关门的时候手滑了一下，门锁没卡住，又拉了一下，咔嗒，才关上。
打开水龙。水哗哗地冲在手上。冰凉。水流冲在手心，又从指缝漏出去。
我看着镜子。
镜子里的
，我，眼眶是红的，但不是哭的那种红。
是一种，说不上来的。
充血。
像是被什么东西堵住了。
从眼睛到喉咙，整个通道都被堵死了。
我低下。把水往脸上泼了几把。
关掉水龙。
用毛巾擦了一把。
毛巾的纹路在脸上留下粗糙的触感，我用力擦了几下，把脸擦了。
然后看着镜子里的自己，水珠沿着下颌往下滴。
我盯着那双眼睛看了很久。
那双眼睛也在看我。
走出来。饭已经摆好了。
母亲坐在我对面。她夹了一筷子菜放进嘴里，嚼了几下，咽下去。
“今天的菜怎么样？”
“……挺好的。”
“那你多吃点。”
她又夹了一筷子放进我碗里。筷子尖碰着碗沿，叮的一声轻响。
我低。扒饭。米粒在嘴里嚼了很久。嚼到最后没味道了，咽下去，喉咙里的。
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那天晚上我没有睡。
我躺在床上。天花板在黑暗中只是一个模糊的白色平面。窗外有月光，透过窗帘缝隙，在天花板上投下一道窄窄的光带。
我闭上眼睛。
淡黄色连衣裙。窗边的侧脸。阳光照亮她的睫毛。
她笑的时候，眼睛弯了一下。
我不认识那个笑。
那个笑，不是给儿子看的。
我翻了个身。床垫弹簧“吱”了一声。枕边缘有一根线，刮着脸颊，痒痒的。
抽屉里那张光盘还在。银色表面反
的光，我已经关上了抽屉，但它还在那里。
它在黑暗里静静地躺着。抽屉的木发出一声细微的响，像是热胀冷缩，又像是别的声音。
我也在黑暗里静静地躺着。被子里存着体温，但脚还是凉的，一直暖不过来。
但脑子里全是光盘里的画面，母亲在笑，肩膀在抖，她低理裙摆的动作，那么自然，那么放松，像是在一个可以不用设防的面前。那个，是陈晨。我想，她在那个房间里，是自愿的。但这个念让我更不安，不，不是因为她”自愿”——是因为她在陈晨面前的那种放松，那种笑，和我平
看到的母亲不一样。可陈晨是什么？他是陈建军的侄子，他是陆重德的外孙，他是那些里的。母亲在他面前，怎么会那么放松？除非，她那时候还不知道他是什么。除非，陈晨是从那一次之后，才开始露出了别的样子。我翻了个身，把被子拉过顶。但那些画面还在，她站在窗边的侧脸，她在阳光里眯起的眼睛，她的那个笑。那笑越温暖，我越觉得冷。
