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我被哀号声惊醒。地址发布邮箱 ltxsbǎ@ＧＭＡＩＬ．CＯＭ地址LTX?SDZ.COm
那声音从楼下传来，直冲云霄，像一个东西在大清早突然炸开了。
我翻身坐起来。
窗外天还没全亮，灰蒙蒙的光从窗帘缝隙漏进来。
空气是冷的。
三月清晨的寒，从窗户缝里渗进来，贴着皮肤。
我穿着单薄的秋衣，脚踩在水泥地上，冰凉从脚底往上爬。
那哀号声还在继续，一
接一的。
像一个不会停的警报。
地板在那声音里微微震动，透过脚底传上来。
邻居家的狗开始叫了。
有
家的灯亮了。
窗户里透出橘黄色的光。
我跑下楼。脚踩在楼梯上，木台阶在脚下咚咚响，每一步都在往下坠。冷空气从楼下涌上来，裹住
露的脚踝。
堂屋里站了好几个。
跪在地上，两只手拍着地面，
一下一下地磕下去，帽子掉了，发散了一脸。
“我的天啊，我的天啊，”
她的声音不像发出来的。像一只被踩住脖子的动物。
母亲站在她旁边。她穿着一件黑呢子大衣，披着的，发散着，没有扎，整个看起来像是刚从床上被拽起来。她弯下腰去扶。
“妈，妈，你起来，”
她自己的声音也在发抖，但她没有哭。
“你爷爷没了，”
我没有哭。
我站在门
。手脚冰凉。但眼睛
的。我甚至忘了应该挤几滴眼泪，后来我想起来那天早上我确实没有哭。
窗外在下雪。三月的平海，下了一场不合时节的雪。雪花不大，细细的，落在院子里新发的柳条上，迅速化成水。
“打电话给你爸。”
母亲的声音从纠缠的体中传出来，短促、有力。
我愣了一下才反应过来她说的”你爸”是谁。
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父亲是下午到的。
一辆面包车停在巷。
后车门拉开，他跳下来。
一身灰蓝色的旧中山装，发剃得很短，整个看起来，不该用什么词，像是刚从另一个世界走出来。
他走进院子。脚步很沉，踩在院子的砖地上，一步一步的，像是每一步都要确认地面是实的。
看到他，又哭了起来，比早上更大声。父亲走到爷爷的遗像前，跪下。磕了三个。额碰到水泥地，咚咚咚，声音闷闷的。
他没有哭。他跪在那里，脊背僵硬，像一块石。
陆永平站在院子门。
他没有进来。靠在门框上。两只手
在袋里。
“哭啥，老了，总要走的。”
母亲没有回答他。她站在厨房门，手里端着一盆水。水面上映着灰白色的天光。
接下来几天家里
成一锅粥。进进出出的带进来外面的冷气，门每开一次，冷风就灌进来一次。
亲戚来来往往。
躺在里屋不出门。
母亲在厨房和堂屋之间穿梭，端茶、倒水、给亲戚回话。
她的黑呢子大衣穿了一整天，像一层硬壳，裹着她。
我坐在角落里，冬天的太阳透过窗户照在脚边，暖的。
我盯着那一小块光斑看了一整个下午。
光斑在慢慢移动，从脚边移到小腿，再移到膝盖，然后爬上我的手指。
我看着它移动，像看一个极慢的钟。lTxsfｂ．?ｃom?cｏ m
没有来和我说话。
我也不想和任何说话。
地面上那一小片光斑里，灰尘在缓慢地翻动，一上一下的，像是被光困住了。
母亲的背影在厨房和堂屋之间穿梭。
黑呢子大衣的肩线，她弯腰的时候肩胛骨突出来，像两只收拢的翅膀。
她倒水的时候手很稳，热水从暖壶里流出来，准确灌进每一个杯子，没有一滴洒出来。
她做这些事的时候，脸上的表
是一种中
的、不透露任何信息的空白。
父亲出狱后那几天，家里很安静。
不是”平静”的安静，是”所有都不知道说什么”的那种安静。
他坐在沙发上。
不是瘫着，是坐着。
两只手放在膝盖上，目光落在电视上，但没在看。
电视里在放篮球赛，艾弗森在场上奔跑，球鞋摩擦地板的声音在客厅里回
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父亲盯着屏幕。眼睛是睁着的。但没
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