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，一个，两个，三个。
阳光薄薄的，没什么温度，照在脸上，只让
觉得晃眼，不觉得暖和。
我听到堂屋里有动静。
母亲在打电话，声音不高不低，听不出
绪。
她的声音穿过门帘传过来，像隔着一层水。
我听不清她在说什么，只听到尾音上扬或下降的
廓。
挂了电话，嗒的一声。
然后脚步声。
她走出来，在门
站了一会儿。
她扎着低马尾，没有像以前那样认真梳理，有几缕垂在脸侧，没有化妆，嘴唇有点
，起了一层白皮，眼眶下面有一圈浅青色的
影，像被用手指蘸了颜料轻轻抹上去的。
她最近睡得不好。
她看着院子外面，没有焦点，目光穿过石榴树的枝桠，落在不知什么地方，像在想事，又像什么都没想。
穿一件旧羽绒服，
蓝色的，领磨得有点发白，拉链没拉到
，露出里面那件枣红毛衣的领子，黑色踩脚裤，裤脚有一小块泥渍，棉拖鞋，脚后跟踩下去了，当趿拉板穿，走起路来啪嗒啪嗒的。
手垂在身侧，没拿东西，手指上有一道
笔灰没擦净，白白的，嵌在指纹里。
我叫了声“妈”。她好像没听到。我又叫了一声，声音大了一点。她扭过来，动作有些慢：“嗯？”
“你。你真要辞职啊？”
母亲没有马上回答。她低看了看自己的手。那道笔灰还在。她用手指搓了搓它，没搓掉。然后她说：“嗯。”
“剧团能办起来吗？”
她看了我一眼。
那种看，不是看孩子的看，是看一个“”的看，目光里有审视，有打量，还有一点别的什么。
她说：“不知道。但总得试试。”
冬天的阳光薄薄的，白白的，没什么温度，透过光秃秃的树枝，在地上画出细细的影子，影子随着风轻轻晃动，像水里的波纹。
冷。
但不刺骨，是那种“快要开春了但还没开”的冷。
远处有狗在叫，不是凶猛的叫，是懒洋洋的，叫两声就停了。
母亲刚才挂了电话，话筒搁在座机上的声音还在耳边，咔嗒一声。
然后安静了。
偶尔有邻居家飘来的炒菜味，快到晚饭时间了，葱花下锅的滋啦声隐约可闻。
母亲看起来不一样了，不是外表，是那种感觉。
她站在门的时候，我觉得她像一棵树，一棵站在风里的树，叶子落了，枝条被风吹得摇晃。
但根还在土里。
她站了很久，久到我在石桌边坐不住了，久到太阳又往西沉了一点。
她转身回屋，脚步不快不慢，羽绒服摩擦的声音沙沙的。
那个背影。我后来想，已经不是“张老师”了。
春天还没来。但冷的
子。可能不多了。
那天晚上我躺在床上，想着母亲站在门的样子。
那个背影。
那道笔灰。
她说的那句“总得试试”。
我又翻了个身，窗外的月光照进来，在地上画出一个白色的长方形。
我看着那块光，看了很久。
我不知道剧团能不能办成。
母亲自己也不知道。
但她决定了。
她决定了的事，就会去做，从小到大她都是这样。
姥爷说得对。
她认准的事儿，九牛都拉不回来。
窗外的风又大了一些，树枝的影子在月光里晃动，像有在挥手。
我闭上眼睛，耳边还回响着母亲的声音。
“总得试试。”
我翻了个身，把被子裹紧了一点。
