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升起来。东边的天空是橘色的。门前的土路被照成了金黄色。晨风里带着露水的味道。摩托车尾气的味道从前面飘过来。
袋里的三百块钱，它没有声音，但我觉得它在响。
***
八百米决赛。
我站在起跑线上。
太阳很晒，塑胶跑道被晒出一
焦糊的气味。
裁判举起了发令枪。
周围的声音一下子静了下去，不是真的静，是那种注意力集中时产生的错觉。
我能听到自己的心跳。
身边的几个
在做
呼吸，肩膀起起伏伏的。
发令枪响，我冲了出去。
前半程跑得很好。
步幅稳定，呼吸均匀。
风从耳边刮过去，呼呼的。
跑到弯道的时候我压了一下内线，超过了前面一个。
脚步声落在跑道上，啪嗒啪嗒啪嗒。
但到了最后两百米——脑海里突然闪过一个画面。
床沿上那只手，月光下泛着
的指节。
脚步
了一拍。
我咬紧牙关，拼命把那个画面压下去，但节奏已经了。
呼吸跟不上来，肺开始发疼，像是有在胸塞了一团棉花。
最终——b组第二，总排名第三。
冲线后我弯着腰大喘气。不是因为累，是因为脑子里太吵了。
教练跑过来，一把抱住我：“行！第三名！可以可以！”
我被抱得有些喘不过气。在教练的肩
闻到汗味和烟
味，这些味道让我稍微安心了一点。因为它们和窗缝里的气味不一样。
第二天是1500米决赛。
早上起来的时候腿有点酸。
昨天八百米拼得太狠了，大腿内侧的肌
一按就疼。
我蹲在院子门系鞋带，鞋带在手指间绕了两圈，打了个死结。
站起来蹦了两下，腿还行。
站在起跑线上的时候，袋里的三百块钱已经被我换了地方。
塞在书包最底层，和课本压在一起。
但我知道它在。
伸手摸了一下书包，硬邦邦的一沓纸币隔着课本硌着手心。
发令枪响。我冲了出去。
这一次跑得格外放松。可能是因为”反正已经拿了名次”的心理，也可能是因为愤怒代替了恐惧。我撒开腿可劲儿跑，摆臂的幅度很大，步频越来越快。前面的一个一个被我超过，他们的后脑勺在我眼前一晃，就落在后面了。风灌进嘴里，有些
涩。
冲过终点的时候才反应过来。
好像是第一。
我在看台上找了一圈。|最|新|网''|址|\找|回|-〇1Bz．℃/ＯＭ没有母亲的身影。她大概在上班。
***
闭幕式结束后有庆功宴。
教练带着队员们在街边烧烤摊吃烤串。
大家很高兴，有起哄要喝酒。
羊串在炭火上烤得滋滋响，油滴到炭上，冒起一小团火苗，然后又熄了。
孜然和辣椒面的气味混在一起，被晚风送到每个脸上。
王伟超递给我一串，我没接。
我坐了一会儿，喝了两瓶汽水，嘴里的甜味让我觉得有点恶心。舌黏黏的。汽水的甜和油腻的味混在嘴里，变成一种说不上来的味道。
趁大家不注意，我溜了。
穿过群往家的方向走。
街道两旁的路灯已经亮了，橘黄色的光。
庆功宴的热闹声在身后慢慢远了，杯盘碰撞的声音、笑声、吆喝声，越来越远，像是被什么东西吞掉了。
走到村的时候身后已经彻底安静了。
只有脚步声，吧嗒吧嗒，在水泥路上回响。
到了家门，大门紧锁。
铁门锁着，从外面推不动。
但我看到窗户里透出光。不是
光灯的白光，是一种柔和的光，带着颜色。
那颜色是色的。
卧室的色灯光。
色从卧室窗帘的缝隙里渗出来，把窗台也染成了色。
窗台边的墙皮上有一小块光斑，也是色的。
我站在原地看了好一会儿。
那块色光斑一动不动地趴在墙皮上，像是活的，又像是死的。
风吹了一下，它没有动。
我攥着钥匙，铁门冰凉的触感从手心传过来。
我掏出钥匙，开了门。
屋里很安静。只有厨房水龙没有关紧，滴，滴，一滴一滴的。
我喊了一声”妈”，没有应。
走进客厅，往父母卧室的方向看了
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