尊重是因为她娘家的面子，敷衍是因为她在床上的拘谨。
“什么事？”
春梅摇了摇
。“太太没说。”
他把蒸饼拿起来。
太烫了，他换了个手。
春梅往前迈了半步想帮他拿，又收住脚。
他咬了一
。
面
的甜味在嘴里散开，麸皮粗粝的感和一种
净的麦香同时抵达。
这是他今天吃到的第一食物。
不是西门庆的身体在吃。
是陈屿在吃。
他在这个陌生的身体里嚼着陌生的食物，感受唾
的分泌和胃的蠕动。
他咽下去。
食物顺着食管往下滑，进
胃里，胃壁轻微地收缩了一下。
他活着。
这具身体需要食物、需要水、需要空气。和他的身体一样。
他把蒸饼吃完。喝了半碗粥。咸菜留下了。然后他对春梅说：“走。”
春梅快步上前把门完全拉开。
外面是一条走廊。
走廊的柱子上漆着暗红色的漆，漆面上有细微的裂纹。
走廊外面是一个院子。
院子中间有一井，井搁着半片石盖。
院子里的地上铺着青砖，砖缝里长着青苔。
青苔是湿的——昨晚下过露水。
阳光已经越过了东墙。照在院子西侧的一棵石榴树上。石榴树的叶子被光照成了半透明的翠绿色，叶脉纤细可见。
他跨出门槛。
脚踩在走廊的木板上。
木板发出一声沉闷的“咚”，然后是一声细微的“吱”——木板老了，接缝处有些松动。
这声响在安静的院子里传了个来回，然后被四面墙壁吞掉。
他继续走。
走廊尽是一扇门。
门开着。
里面是一间比较大的厅堂，正中间摆着一张八仙桌，桌上已经摆好了饭菜。
一个
子坐在桌边，手里端着一盏茶，茶没喝，只是端着。
她身后站着一个丫鬟，手里拿着扇子，正在轻轻扇风。
这个子抬起来。
她穿着藕荷色的褙子，发梳得一丝不苟，嘴唇上没有擦任何胭脂，唇色偏淡。
她的五官端正但不张扬，眉眼之间有一种被压住的锐利——像一把扣在刀鞘里的刀。
她没有起身，只是把茶盏放下，瓷器碰在桌上发出一声轻响。
“官
今
起得比往常早，”她说。语气平淡，听不出是高兴还是不高兴。“妾身正想去请。”
她说完这句话，示意身后的丫鬟拉出椅子。
椅子拉开的声音在空
的厅堂里滑过。
他走过去，坐下。
吴月娘没有看他。她的视线放在桌上的饭菜上。“官昨夜说的那件事，妾身想了一夜。”
“哪件？”
吴月娘抬起眼睛。
那双眼睛的瞳色比李瓶儿
，几乎接近黑色。
她用这双黑眼珠在他脸上停了一下，然后移开。
她的嘴角出现了极细微的一丝收紧和松开——太快了，几乎不算表
。
“官近来在外面结
的那位姓武的家。他的娘子。”她停顿了一下。“官是认真的？”
姓武的家。他的娘子。
潘金莲。
这三个字第三次出现。和窗外的叫卖声——武大炊饼——隔着几条巷子和一层厅堂，在同一时刻碰撞在一起。
他看着吴月娘。
这个正妻在问他：你是认真的吗？
他该说什么？
他不是原版西门庆。
他昨天还没有穿越。
他昨天还是一个普通的上班族，坐在格子间里吃外卖。
今天他的正妻坐在他对面，问他是不是认真的——关于一个他只在书里读过的。
他张了张嘴。
喉咙里有一种熟悉的燥。
不是恐惧的燥——是更复杂的东西在堵着。
那层东西里有犹豫，有荒诞，也有某种他自己还没完全辨认出来的绪——它很轻很薄地伏在犹豫和荒诞的下层，压住了他的声带。
吴月娘在等。
窗外，更远的地方，又传来一声叫卖。
还是那个声音，还是那句话——“武大炊饼”——但这次更远了，大概已经挑着担子走到了隔壁的街巷。
那个声音在巷子里拐了个弯，传过来的时候已经被风削去了棱角，只剩下几个模糊的音节。
他把手放在八仙桌的桌沿上。木纹硌在掌心。
“月娘，”他叫了她的
