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才勉强把胸
和腹部擦
净。
手上的
最难清理，指缝里的、指甲缝里的，他一根手指一根手指地擦，擦得很用力，像是在试图把皮肤上的某种看不见的污渍也一起擦掉。
擦完之后，他把那团湿漉漉的纸巾塞进床
柜最下面那个抽屉里——那个抽屉里已经有一个黑色的塑料袋了，里面装着他之前用过的纸巾。
他每隔两三天就会趁家里没
的时候把那个塑料袋偷偷扔掉，换一个新的。
这是他的秘密。他最大的、最肮脏的、永远不可能让任何知道的秘密。
他提上裤子，走到书桌前坐下来。桌上摊着一本英语阅读理解的练习册，他翻开一页，拿起笔，试图让自己的注意力回到正常的轨道上。
但他的眼睛盯着练习册上的英文单词，一个字都读不进去。
楼下传来顾雪晴的声音，隔着楼板和房门，变得模糊而遥远，但他还是听清了她在说什么——
“小墨——排骨汤再炖四十分钟就好了，你饿不饿？要不要先吃点水果垫垫？”
她的声音温柔、关切、充满母
。
就是这个声音。就是这个声音的主。他刚才对着她的幻想，
了满手。
林墨把脸埋进双手里。
他的肩膀轻轻颤抖了一下。
不是哭。他没有哭。他只是觉得有什么东西堵在胸，沉甸甸的，压得他喘不上气。
那是羞耻感的重量。它比他出来的那些重一万倍，沉甸甸地压在他的胸腔里，压在他的胃里，压在他的灵魂上。
他知道，今天晚上，他会在餐桌上坐在母亲对面，吃她炖的排骨汤，听她唠叨他的学习成绩，看她笑起来时眼角弯弯的弧度，然后微笑着说“妈，汤很好喝”。
他会表现得一切正常。
像什么都没发生过一样。
但他的右手——那只刚才握着自己二十三厘米的
、对着母亲的幻想撸了满手的右手——会用筷子夹起她盛给他的排骨，送进嘴里，咀嚼，吞咽。
他会用这只手接过她递来的纸巾。
他会用这只手和她碰杯。
他会用这只手，在她不注意的时候，再次偷偷地看向她的胸、她的腰、她的
部。
然后今晚回到这个房间，他会再来一次。也许两次。
也许三次。
他控制不住。
他从来都控制不住。
“不饿。”他对着虚空回了一句，声音沙哑得像是从喉咙
处刮出来的，不知道楼下的她能不能听到。
然后他拿起笔，在练习册的空白处无意识地画了一个圆。
一个弧度很大的、饱满的、像某种水果
廓的圆。
他盯着那个圆看了三秒钟，然后用力把它涂黑了。
黑色的墨迹渗透了纸张，在背面留下了一个模糊的印记。
他把笔扔在桌上，仰靠在椅背上，盯着天花板。
楼下，排骨汤咕嘟咕嘟炖着的声音隐约传上来，混着他妈哼歌的调子。
他闭上眼。
羞耻感像
水一样，一波接一波地涌过来，漫过他的脚踝、膝盖、腰部 胸，最终没过他的顶。
他沉在这片水里，睁着眼，无法呼吸，也无法挣脱。
