沈渊死的时候，嘴里还叼着半根没来得及嚼的牛
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凌晨两点四十七分，公司十二楼，格子间的冷白灯光把他的脸照得像一张没上色的
稿。
屏幕上的excel表格密密麻麻排了三百多行，光标还停在d287格——季度营收汇总，公式嵌套了六层，他盯着那串数字盯了三秒钟，忽然觉得胸
有什么东西闷闷地跳了一下。
不是心跳。
是心跳停了。
那感觉很奇怪，像有
在他胸腔里拉了一下手刹。
整个世界的声音——空调的嗡嗡声、隔壁工位老赵的鼾声、窗外高架桥上夜班货车碾过接缝的咚咚声——所有的声音在同一个瞬间被掐断。
然后他的视线开始发黑。
沈渊想喊，嗓子眼像被灌了水泥。
他想站起来，腿像被焊死在椅子上。
他想伸手去够桌上的手机——打120，打任何一个号码——指尖碰到手机壳的边缘，冰凉，光滑，然后整条手臂失去了所有力气，垂了下去。
牛从嘴角滑落，啪嗒掉在键盘上，按出了一串
码。
“
。”他听见自己在心里骂了一个字。
这是沈渊作为类的最后一个念
。不是走马灯，不是生闪回，不是对亲的不舍，就是一个脆脆的脏字。
连死都死得这么不体面。
——然后他掉了下去。
不是从椅子上滑下去的那种掉。
是整个，连同意识、记忆、思维，像一颗被拔掉的钉子，从身体这块木板上硬生生拽了出来，然后被甩进了一片无边无际的黑暗。
没有上下，没有左右，没有前后。
他在坠落，但不知道往哪儿坠。
皮肤上的温度消失了。
重力消失了。
呼吸这个动作本身也消失了——他不再需要呼吸，因为他已经没有肺了。
他只剩下意识，一团透明的、没有形状的意识，漂浮在一片绝对的虚无里。
时间在这里失去了意义。他不知道自己坠了多久——也许是一秒，也许是一万年。
直到那道光出现。
不，不是光。
说它是“光”太不准确了。
那东西没有颜色，但比任何颜色都刺眼；没有温度，但比任何火焰都烫。
它从虚空的
处涌上来，像一条沉睡了亿万年的巨蛇骤然睁开了眼。
那
力量撞上沈渊的意识体的瞬间，他明白了什么叫真正的疼。
不是体层面的疼——骨折也好、刀割也好、被老板在全员大会上点名批评也好——那些疼都是隔靴搔痒。
这是灵魂层面的疼，是某种远古的、粗
的、不讲道理的力量，像一把烧红的烙铁，一寸一寸地烫进他灵魂的每一道纹路、每一条褶皱、每一个角落。
沈渊想尖叫。
但他连嘴都没有。
那力量在他灵魂处翻搅、灼烧、重塑，像一个粗的铁匠在锻打一块不成形的矿石。
疼痛的间隙里，沈渊隐约“看见”了一些画面——不是用眼睛看，是直接灌进意识里的——一片无尽的星海。
星海中漂浮着无数扭曲的影子，有的像，有的绝对不是。
影子们在嘶吼，在撕咬，在
媾，在毁灭，在重生。
然后所有画面在同一瞬间崩碎，那力量像完成了自己的使命一般，猛地往他灵魂最处一扎——沉了下去。
安静了。
彻彻底底地安静了。
沈渊的意识在那片虚无中缓缓回过神来，疼痛正在消退，像退
的海水。
他试着活动了一下自己的“手”——当然他没有手，但那个“活动”的意愿确实传达出去了，他能感觉到自己的意识体在虚空中微微转了一下。
“我死了？”他在心里问自己。
没回答。
“如果死了，这是地狱还是天堂？”
还是没回答。
“……投胎排队也不至于排在这种鬼地方吧？”
空旷的虚无中，他的自言自语显得格外荒谬。
但沈渊就是这种——越是荒谬的处境，他的嘴越是停不下来。
这是一种自我保护机制，大学心理学选修课上学过的，用语言填充恐惧留下的空白。
然后他注意到，虚空中有什么东西在变。>httｐs://ｗwｗ?lｔx)sba?mｅ?ｍｅ
远处——如果“远处”这个概念在这里还成立的话——出现了一条裂缝。更多
彩
像一块黑色的玻璃上被谁划了一刀，裂缝里透出的不是光，而是一
