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理了一下领
，动作自然得像呼吸。
手指划过锁骨上方的肌肤，把领的褶皱抚平。
林屿盯着那只手，指节分明，指甲
净，在他母亲自己脖子上移动。
门铃响了。
两个
都没动。
门铃又响了一声，然后是钥匙
进锁孔的声音。
门开了，鞋柜在玄关发出轻微的碰撞声，塑料袋放在地上的窸窣声。
接着是脚步声，走过来的节奏不紧不慢。
沈砚出现在厨房门。
他穿着浅灰色polo衫，黑色休闲裤，手里拎着一个塑料袋。
站姿很放松，肩膀微微倾斜，靠在门框上。
目光先落在许清禾身上，停留了一两秒，然后转向林屿，嘴角浮起一个极浅的弧度。
“在聊天？”他问。
声音不高不低，带着一种奇异的熟悉感，好像他每天都会在这个时间出现在这个位置。
他把塑料袋放在地上，里面装着一束白玫瑰，墨绿色包装纸，白色缎带。
林屿盯着那束花。
沈砚顺着他的目光看了一眼，没解释，只是弯腰把花从袋子里拿出来。
包装纸发出细碎的摩擦声，花瓣上还沾着水珠，刚
过水。
他拿着花走进厨房，打开橱柜，拿出一个玻璃花瓶，动作流畅得像在自己家。
许清禾看着他做这一切，目光柔和，没有惊讶，没有不悦。
她靠在橱柜上，双臂又
叠起来，胸部的
廓在手臂挤压下变得更加明显。
沈砚把花瓶灌满水，解开缎带，拆开包装纸，开始修剪玫瑰的茎。
剪刀咔嚓咔嚓响，断茎掉在水槽里。
林屿看着两个——母亲靠在水槽边，沈砚站在她旁边，肩膀几乎碰到肩膀。
他的手指修长，修剪花茎的动作净利落，每次剪刀开合都带下一小段绿色的茎。
母亲的手指搭在台面上，离沈砚的手腕只有五厘米。
“我妈知道花是你收的。”林屿说。声音在厨房里回
。
沈砚剪断最后一根花茎，把剪刀放在台面上。
他把玫瑰花一枝一枝进花瓶，白色的花瓣层层叠叠，花蕊鹅黄。
完最后一枝，他转过身，面对着林屿。
短发修剪得很整齐，鬓角剃得很短。
鼻梁很直，嘴唇薄，下
线条硬朗。
三十五岁的男站在四十四岁的
旁边，两个的肩膀间距不超过十厘米。
“知道。”沈砚说。“从第一束开始就知道。”
他坦然的语气让林屿愣了一秒。
“花是给她丈夫寄的。”沈砚继续说，手指点在花瓶边缘。
“寄到这个地址，写的她的名字。但她不想收。不是不想收花，是不想收那种花——那种隔着几千里寄过来的、写在账本上的、等着她回报的花。”
林屿的呼吸变得很慢。
他想起父亲的账本，蓝黑色墨水，
期、金额、收没收。
每一笔都记得清清楚楚，像在记账。
寄出去的花，寄出去的钱，都要登记在册，等着某一天被翻开，作为证据。
“那你想收什么样的？”林屿问。
沈砚没回答。
他转眼看向许清禾。
许清禾站在原地，米白色短袖在空调风里轻微晃动，领边缘拂过锁骨。
她的脖子很白，皮肤下的血管隐约透出青色。
她抬手把一缕碎发别到耳后，耳垂边缘在光线下泛着血色。
她不是不知道花被谁拿走的——她是默许的。
这个认知像盆冰水浇在林屿
顶。
母亲知道每一束花到达的时间，知道沈砚在帮她收，知道那些花被摆在沈砚。
她知道沈砚每天看着花，知道那些花来自另一个男。
她什么都知道，但什么都没做。
她不阻止父亲寄花，也不阻止沈砚收花。
她站在中间，看着两个男的花在同一栋楼里流转。
不对——不止两个。
林屿想起桌上的两张卡片。
“无知晓”和“不改初衷”。贺成坐在门岗里，看向这扇窗户。沈砚站在对门，手里拿着白玫瑰。父亲在千里之外，账本上记录着每一笔未收的花。
还有呢？
“妈。”林屿叫了一声。
许清禾转过，看着他。
“除了我爸，还有谁？”
许清禾的嘴唇抿了一下。
她的嘴唇不算薄，上唇有小小的唇珠，下唇饱满。
没涂红，但颜色很淡的
，沾着刚才喝水的湿痕。
她松开
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