余艺被她的语气噎了一下，但很快又恢复了那种骄横的表
。
他把脸别到一边去，对着墙壁，用后脑勺对着杜笍，声音闷闷的：“我不吃。你就算把这碗粥灌我嘴里我也不吃。你做的东西肯定不好吃，你这个
一看就不会做饭……”
杜笍把粥碗放回了托盘上。
她靠着床
，双手
叉在胸前，安静地看着余艺的后脑勺。他的发真的很软，发尾微卷，在晨光里泛着柔和的光泽。
“你到底吃不吃？”
“你这是在威胁我吗？”余艺的声音又尖了起来，“你把我关在这里非法拘禁，你强迫我跟你发生关系，你现在还威胁我吃饭？你是不是觉得我不敢报警？我跟你说，等我出去了——”
“你出不去。”杜笍打断了他，声音不大，但每一个字都像钉子一样扎进余艺的话里，把他的那串威胁钉死在了半空中。
余艺张了张嘴，眼眶又红了。
杜笍
吸了一
气，把那勺粥重新端起来，送过去。
余艺吃了。
但吃的过程是一场漫长的、持续不断的折磨。
他每吃一都要先嫌弃一遍——太稠了，太稀了，虾仁不新鲜，粥底太淡，葱花切得不规矩，碗的材质不对，勺子的形状不对，杜笍喂的角度不对。
杜笍一开始还觉得挺有趣的。
她知道自己内心处有一种恶劣的、施虐的倾向，而余艺的这种“作”恰好是她这种倾向的最佳催化剂。
他越挑剔，越难搞，越不可理喻，她越想看到他跪在地上求她的样子。
但有趣和耐受之间有一条线。
那条线在余艺说了第四十句“不行”的时候，被跨过去了。
“不行不行不行，这太大了，你当我是猪吗？你是不是故意的？你是不是就是想噎死我？我跟你说你要是想换个方式杀——”
“余艺。”杜笍的声音变了。
不再是之前那种不咸不淡的平淡，而是一种更低的、更沉的、像从地底下传上来的声音。
像打雷之前的沉闷，没有闪电，没有巨响，但空气的密度变了，让本能地想要屏住呼吸。
余艺的嘴还张着，最后一个字的尾音卡在喉咙里，变成了一声含混的咕噜。
杜笍把粥碗放在床柜上，转过身来面对着他。
她的表和之前没有任何区别，但那双眼睛里的光变了。那层被压抑的暗火从眼底烧了上来。
她能感觉到自己的耐心在断裂。
裂缝沿着纤维的纹路蔓延，细碎的声音在寂静中被放大了无数倍，扎得她耳膜发疼。
她伸出手，摸上了余艺的脸。
余艺的身体僵住了。
她的手指很长，骨节分明，指腹有一层薄薄的茧，粗粝的触感蹭过他脸颊上细
的皮肤，那种触感让余艺起了一层
皮疙瘩，汗毛从手臂一直竖到后颈。
他把脸别到了一边。
“别碰我。”他说，“你的手脏。”
卧室里安静了一瞬。
她的右手从余艺的脸上收回来，在空中划了一道短促的、
脆利落的弧线，然后——
那一声在安静的房间里响得像一声炸雷。
余艺的被打得偏向了一边，整个往床垫里陷了一下，铁铐的链子哗啦一响，像是连那副金属都被这突如其来的一
掌吓到了。
他的左脸上迅速浮起一个红印。
余艺愣住了。
他的眼睛瞪得很大，瞳孔没有聚焦，嘴唇微张着，左脸上的红印在苍白的皮肤上显得触目惊心。
三秒。
五秒。
七秒。
余艺的眼眶红了，但这次没有眼泪掉下来。
他应该尖叫，应该哭，应该骂她，应该用最恶毒的语言诅咒她。
但他的嘴唇只是哆嗦着，发不出半点声响。
杜笍居高临下地看着他。
她神色如常。没有愧疚的躲闪，没有心疼的蹙眉，没有后悔的抿唇，甚至连“刚打了”该有的一丝后怕都没有，仿佛刚才的一切从未发生过。
她站起来，拿起托盘上的粥碗，转身走出了卧室。
杜笍没有回，她把粥倒进了厨房的水槽里，把碗放在洗碗池里，开水龙冲洗了一下，然后拿起搭在椅背上的外套，出了门。
