样刮在脸上，呼出的白气瞬间被吹散。
他从未停下。
渐渐地，嘲笑他的
少了。
他身上的赘
消失了，取而代之的是一层薄薄的、
廓分明的肌。
当他某天在
场的单杠上，能轻松地完成二十个标准的引体向上时，他能清晰地感觉到背阔肌如山峦般隆起的、充满力量的紧绷感。
他看着自己手掌上的老茧。
他不再是那个风一吹就倒的文弱书生。
他的意志力，也渗透到了最
常的细节里。
冬的集体盥洗室，水汽弥漫。
哗啦啦——
旁边的几个囚犯挤在一起，拧开那个标着“热”字的总阀，滚烫的热水
涌而出，瞬间腾起大片的白雾。
犯c： “妈的，烫死！快兑点冷水！”
犯d： “挤个
啊！早晚都得洗，急着投胎啊？”
在一片抱怨、咒骂和水汽氤氲中，肖文一言不发地走到了盥洗室的另一端。 那里是冷水区，空无一。
他脱光上衣，走到那个孤零零的水龙
下，拧开了阀门。
哗——
冰冷刺骨的水柱砸在后颈和背上，那种寒冷足以让的心脏瞬间停跳。
犯c： “嘶……看那小子，又来这套……真是个疯子。”
犯d： “妈的，光看着我都冷得打哆嗦。”
肖文紧咬牙关，他强迫自己保持平稳的呼吸，强迫自己的肌在战栗中放松，直到那
刺骨的冰冷，变成一种近乎麻木的灼烧感。
他不是在“洗澡”。 他是在用这种最直接的方式，一遍遍地告诉自己的身体：
（我，才是你的主。）
（我，可以选择舒适，但我，偏要选择痛苦。）
当他面不改色地在寒风中用冷水擦完身体时，他知道，自己已经牢牢地掌控了这具身体。
如果说书本和场重塑了他的骨，那棋盘，则是在重塑他的灵魂。
他和钟先生在活动室下了无数盘棋。
围棋。
最初，肖文输得惨不忍睹。
他用尽了所有在书上学来的定式和技巧，拼命地围追堵截，想要吃掉钟先生的棋子。
但钟先生的棋，轻灵、飘忽，从不与他进行局部的缠斗。
往往在一场看似激烈的战斗结束后，肖文才惊恐地发现，自己虽然吃掉了对方几颗无关紧要的棋子，但整片江山，不知不觉间，已经全变成了对方的颜色。
又一盘棋结束了。
肖文看着自己被屠杀得片甲不留的大龙，额上渗出了冷汗。
钟先生捻起一颗白子，轻轻放在棋盘一个看似空无一物的位置。
“你总是在看我的棋子。”
“但你真正应该看的，是棋子与棋子之间，那些什么都没有的‘空地’。”
“我下的不是棋子，是‘势’。当‘势’形成了，棋子放在哪里，都一样。”
“你的敌，也是一样。不要只盯着她做了什么，说了什么。要去想，是什么样的‘势’，让她必须这么做，必须这么说。”
肖文的目光，死死地盯着棋盘。
他看着那些黑白分明的棋子，它们不再是独立的个体。
它们之间，仿佛有一道道无形的、互相拉扯的力场。
他第一次，看到了那些“空地”里，所蕴藏的、真正可怕的力量。
他忽然明白了。
钟先生要他锻炼身体，是要他学会控制“体”；要他研读经典，是要他学会控制“思想”；而这盘棋，是要他学会控制“愤怒”。
他学会了用逻辑控制
绪，用规律武装自己。
愤怒、仇恨、不甘…这些依然存在，但它们不再是灼烧他的烈焰。
它们被冷却，被锻造成了藏在刀鞘里的、冰冷的刀锋。
时间在书页的翻动、汗水的滴落和棋子的敲击声中，悄然流逝。
一年半。
这天，劳动结束后，一个狱警叫住了他。
“57号，你的。”
一张盖着红章的通知书，被塞到了他的手里。
《减刑裁定书》。
“……因该犯在服刑期间，能认罪悔罪，遵守监规，接受教育改造，确有悔改表现，本院裁定，对其减去有期徒刑一年……”
周围的囚犯投来羡慕嫉妒的目光。
“我，减了一年？这小子可以啊！”
“能提前出去了，运气真好。”
肖文只是平静地看了一眼裁定书上的期。
然后，他将那张纸对折，再对折，放进了上衣
袋。
他的脸上，没有一丝喜悦。
就像钟先生说的
