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糊的监控画面片段：
炸的火光，混
的
群，一闪而过的、面目不清的持械者身影…
音的目光没有焦点。
空
地望着屏幕。
手指无意识地摩挲着裤袋里那个坚硬的、带着体温的打火机。
山吹色的花纹，硌着指腹。
威士忌。
烟。
还有…挥之不去的血腥味。更多
彩
那个beta颈动脉
涌出的血。
墙壁上那个潦
的刻痕——那是“灰狐组”内部用来标记“清理完毕”的暗号，只有核心成员才懂。极其隐蔽，像一道随意的划痕。
死者指甲缝里的蓝色纤维…那种特定的靛蓝色，是“灰狐组”底层执行组——“清洁工”——统一工装的颜色。
还有那包昂贵的进
烟…不是清洁工抽的。是监督者。是更高层的在现场看着。
“灰狐组…”
音喃喃自语。
声音
涩。
她拿起遥控器，关掉了电视。
房间里瞬间陷
彻底的黑暗和寂静。
只有窗外淅淅沥沥的雨声，和她自己粗重而压抑的呼吸声。
黑暗。
是她最熟悉，也最痛恨的伙伴。
它带来失眠。
带来那些在脑海中不断闪回、扭曲变形的画面。
背叛。
枪声。
冰冷的刀刃。
长崎素世…那双海蓝色的眼睛。曾经盛满温柔，后来只剩下…什么？算计？冰冷？还是她看不懂的、更
的东西？
音猛地站起身。
眩晕感袭来，她扶住沙发靠背才站稳。
不行。
不能想。
酒。需要更多的酒。
她摸索着，又灌了一威士忌。
然后，像被什么东西驱使着，她踉跄地穿过客厅，走向公寓最里面那扇紧闭的房门。
那是她的“线索室”。
一个连她自己都害怕踏的潘多拉魔盒。
她推开门。
没开顶灯。
只拧亮了书桌上那盏昏黄的、光线仅能笼罩一小片区域的台灯。
光晕之外，是浓稠的黑暗。
光晕之内…
是墙。
整面墙。
被巨大的城市地图、密密麻麻的照片、剪报、打印的文档、用不同颜色记号笔勾画的线条、写满潦字迹的便签纸…完全覆盖。
中心。
是“灰狐组”三个大字。
用红色的马克笔圈出，触目惊心。
围绕着这个名字，蛛网般的线条延伸出去，连接着一个个名字、地点、事件：仓库炸案、码
械斗、昨夜的后巷命案、几家被“保护”的夜总会、几个突然消失的小帮派目…
照片上大多是模糊的监控截图、新闻图片、甚至是一些偷拍的远景。
物面目不清。
代号居多。
音站在墙前。
台灯的光将她的影子拉长、扭曲，投
在那些混的线索上，像一个沉默的、即将被自己构筑的迷宫吞噬的幽灵。
她的目光，冰冷而锐利，像手术刀般在那些碎片上缓缓移动。
颓废和醉意被一种近乎非的专注强行压制。
她的手指，最终停在了一张极其模糊的、从某个高端财经杂志内页扫描放大后依然像素粗糙的照片上。
照片背景是一个低调奢华的慈善晚宴。
焦点是几个衣冠楚楚的商界名流。
但在照片最边缘的角落，一个被虚化、几乎成为背景板的存在。
一个穿着剪裁无可挑剔的色定制套装的侧影。
亚麻色的长发一丝不苟地挽起，露出线条优美的颈项。
仅仅是一个侧影。
优雅。
疏离。
带着一种掌控一切的、令窒息的从容。
像一座移动的冰山，只在水面上露出微不足道的一角。
音的目光，凝固在那个侧影上。
时间仿佛停滞了。
心脏在胸腔里沉重地跳动了一下，两下…然后，一种奇异的、冰冷的平静感，像海的寒流，缓缓淹没了她。
是她。
长崎素世。
哈。
行。
真行。
那个当年和她一起在泥坑里打滚、在刀舔血、在黑夜里互相取暖的恋。
那个用最
蛋的背叛把她踹进地狱的。
现在…
坐上了那个冰窟窿王座的最顶端。
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