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来复刻一份她根本看不懂、也鄙视的“垃圾”。
“轰隆隆——”
机器的噪音，让她无法思考。
刺鼻的油墨味，让她阵阵眩晕。
刻完了蜡纸，钱老（面无表
地）教她如何把蜡纸“绷”在滚筒上。
然后，是“上油墨”。
钱老递给她一罐黑色的、黏稠的、散发着刺鼻气味的油墨，和一个小铁铲。
苏晴
吸一
气。
她用那个小铁铲，笨拙地，挖出那黑色的膏体，往滚筒上抹。
“啪嗒。”
一滴。
一滴浓稠的、黑色的油墨，滴在了她的手背上。
苏晴浑身一僵。
她慌忙去拿桌上的抹布（那块抹布已经看不出原色了）。
她越擦，那团黑色就越扩大。
它不是“污渍”，它像是一种“染色”，一种“烙印”，迅速地钻进了她的皮肤纹理，渗进了她的指甲缝。
她顾不上了，她得开动机器。
她学着钱老的样子，摇动了那沉重的把手。
“轰隆隆——轰隆隆——”
机器发出了震耳欲聋的咆哮。
一张、两张……印着“会议通知”的纸张，从机器的另一
吐了出来。
她太紧张了，油墨上得不均匀。
第一张，太淡。
第二张，字迹模糊。
第三张，油墨太多，“噗”的一声，一团黑墨溅了出来，溅到了她的脸上，和那件蓝色的裤装上。
苏晴彻底愣住了。
她站在那里，像一个被打坏了的娃娃。
李姐不知何时又回来了，她就站在门（她绝不踏进这片污秽之地），抱着胳膊，看着苏晴这副狼狈的、滑稽的“小丑”模样，发出了“噗嗤”一声压抑不住的嘲笑。
“哎哟，高材生啊，怎么连个油墨都玩不转？”
“这可比你写那（被撕掉的）‘互联网报告’，难多了吧？”
“加油
吧，苏‘技工’。”
李姐笑着走了，高跟鞋的声音在走廊里显得无比刺耳。
苏晴站在原地，一动不动。
“轰隆隆——”
机器还在响。
钱老看了她一眼，叹了气，走过来，默默地关掉了机器。
噪音戛然而止。世界，一瞬间安静得可怕。
苏晴缓缓地、机械地，走出了印刷室，走向走廊尽的洗手间。
她站在那面布满水渍、裂了纹的镜子前。
她看到了镜子里的自己。
那个22岁的、笔试第一的“天之骄子”。
她的脸上，有一道明显的、黑色的油墨印记，像一道丑陋的伤疤。
她的手上，指甲缝里，全是洗不掉的黑色。
她那件用来“伪装”、用来“躲藏”的蓝色裤装上，此刻也沾满了星星点点的、永远洗不掉的“耻辱”。
她打开水龙，用那块硬得像石的、黄色的“机关”肥皂，拼命地搓洗着自己的手，搓洗着自己的脸。
水很冷。
但那油墨，像是长在了她的皮肤上。
它不掉。
它只是被搓得更开，晕染成一片更的、绝望的“青灰色”。
她看着镜子里那个狼狈、肮脏、屈辱的自己。
她，苏晴，终于被这片“灰色”，染成了“黑色”。
