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而已。
但你不同，你不是他要处理的东西。
你是他要藏起来的。保护的。
要他小心对待的。
他看着你在他沙发上拘谨地坐着，两只脚不敢碰地，膝盖紧紧并着。
眼尾还泛着红，睫毛颤得像夜里的水灯。
连你的呼吸都轻得让他觉得你根本不属于这个充满油污与烟味的城市。
他幻想过无数次这样的场景，幻想一个
净的小小姐来到他的世界。
不是用力硬夺的那种来临。是误
。是迷途。是上天送来的意外。
你自己走进来的。你自己点了
。他只是伸出手接住你，这没错吧？
他会放你走吗？
……
他正在厨房倒水，玻璃杯里的水面因他手指颤动而漾出一圈圈涟漪。
你坐在客厅，望着墙角的电话机，还没鼓起勇气说出“我可以打电话回家吗”。
他看着你，手里的玻璃杯停在半空中。
你真是个甜东西。
就连刚才他擦你脚时，那一点皮肤贴上的温度，仿佛都还黏在他手心。
那种软、那种热、那种不知羞耻而又娇
得叫
发疯的反应，他记得清清楚楚。
他曾在那些尸体上找不到这种温度——他用尽了各种方式，剖、烧、揉、吻，但死的就是死的。就算血是温的，心脏已不跳，就没用了。
但你不一样。
你连指尖的颜色都活得太过分。你坐在那里，双手紧紧抓着裙子，身体小小地缩起来，像一杯牛
还没加热前摇晃不定的表面。
“椛。”他开
叫你，声音低低地柔，“你想打电话吗？”
你点。
“……那在打电话之前，要不要先洗个澡？”
你抬起，一脸茫然。他走近你，把玻璃杯递到你手里，指尖擦过你微微颤抖的手背。你那种反应，不是厌恶，是羞怯。是好孩子的反
。
“刚刚走了很多路吧？满身都是灰，我这里……水温调得还可以。”
你迟疑地看他。他笑了，像个温柔的大哥哥，眼睛里却泛着奇异的光。
“我不会看的。真的。”
他会放你走吗？
如果你现在打电话，说出地址，也许还来得及。
如果你洗了澡，穿上他给你的净衬衫，再拖着沾着他味道的脚离开，也许也还安全。
但如果你、再坐久一点，让他看你一眼又一眼；让你脚上的水珠滴落在他拖鞋上；让你的湿发散在他沙发靠垫上，那么……
他可能就不放你走了。
因为你太甜了，椛。
连呼吸时泛起的香气都像什么高级蛋糕。
你不知道，刚才他拭你脚尖的湿毛巾，他偷偷吸了一，带着你细汗味的皮肤，居然有种像糖渍玫瑰一样的味道。
这怎么放得下？
那就这样吧。
让你洗澡。让你穿他的衬衫，袖子垂过掌心，裙摆宽得遮过你膝盖。让你打电话，但打不出去。因为那台电话其实根本没有连线。
他会坐在门，静静看你。像守一朵花。
你会回问他：“……为什么没声音？”
他会笑笑说：“……可能坏了吧。明天帮你修。”
今晚，你不会走。
他不让你走。
