把手电筒塞进
袋里，把包拉好，背在肩上。
舱门外面，维拉站在船舷边，看着岛的方向。她的侧脸被灰白色的光照着，银发垂在肩
，像一团没有烧完的烟。她听见他出来，没有回。
“走吧。”他说。
她转过身，看了他一眼。目光落在他肩上的包上，停了一秒，又移开。她没问包里有什么。
他们从船舷翻下去。
船搁浅在沙滩上，船舷离沙地不高，但跳下去的时候，澜生还是踉跄了一下，膝盖磕在沙里。
沙很软，很细，陷进去半截小腿。
他拔出来的时候，沙里有一
味道——不是腐烂，是更老的，像什么东西被埋了很久，久到变成了沙，变成了土，变成了空气的一部分。
维拉跳下来的时候没有踉跄。她落地的声音很轻，裙摆扫过沙面，没有沾上一点沙。她站在那里，看着岛的方向。
他们往岛上走。
沙地在脚下发出细微的沙沙声，每走一步，沙就往下陷一点。
走了几十步，沙地变硬了，不再是沙，是碎石。
黑色的，有棱角的，踩上去嘎嘎响。
碎石越来越多，越来越密，沙越来越少，最后脚下全是石了。
石是黑色的，很脆，踩碎了，断面是亮的，像玻璃。
黑曜石。澜生捡起一块，在手心里翻了一下。断面锋利，边缘能割
手指。他扔了，继续往前走。
碎石坡往上延伸，越往上越陡。
他们走得很慢，鞋底踩在黑曜石上，嘎吱嘎吱响。
坡顶是平的，像被
削过。
走到坡顶的时候，澜生停下来，喘了气。
眼前是一片洼地。
很大，很平，像一个碗。
洼地的边缘是陡峭的石壁，黑色的，一层一层的，像被什么东西一刀一刀切出来的。
石壁上没有植物，没有苔藓，只有石，黑色的，光滑的，在灰白色的光线下反
着暗光。
石壁上有纹路，不是天然的节理，是更规则的。
浅浅的，有些地方还能看出形状——弧线，折线，还有那种不知道该怎么形容的、像是什么东西压上去留下的印子。
洼地中央有一块巨石，比房子还大，歪歪斜斜地陷在土里。
石的表面是粗糙的，坑坑洼洼的。
石上也刻着东西，不是纹路，是符号。
密密麻麻的，从石底部一直刻到顶部，有些地方被风化得看不清了，有些地方还很清晰。
维拉站在他旁边，看着那块石，没有说话。
风从洼地那边吹过来，穿过石壁上的裂缝，发出很低的声音。
不是呜咽，是别的——像是有什么东西在很的地方念着什么，一个字一个字地，念了很久，念了很多年。
澜生盯着那块石上的符号。
有一些他见过——在叔叔的书房里，在印斯茅斯的废墟里，在宅邸那扇窄门后面的架子上。
那些符号是一样的，弯弯曲曲的，像鱼，又不像鱼，像章鱼的触手，又像某种他不知道名字的东西。
他的手伸进包里，摸到那本残本。
纸页的边缘硌着他的手指。
他不知道为什么要把这个东西带上船，又带到这里。
他只是觉得，应该带着。
现在他站在这里，站在这块刻满符号的石前面，忽然觉得那些符号和残本上的字迹很像。
不是像，是一样的。
他松开手，把包拉好，没有把残本拿出来。
维拉往前走了一步，站在他前面。她的背很直，银发垂下来，被风吹起几缕。她看着那块石，看了很久，然后转过，看着洼地更处。
“那边。”她说。
洼地更处，石壁下面，有一个
。
不大，刚好够一个弯腰钻进去。
是黑色的，里面的光透不出来，只有黑，很，很厚的黑。
边缘的石上也刻着符号，比石上的更密，更细，像有用指甲一点一点刻出来的。
风从里吹出来。
冷的，湿的，带着一味道——不是腐烂，是更老的，像是什么东西在很的地方存在了很久，久到连腐烂都腐烂过了，只剩下味道，渗进风里，渗进石里，渗进每一次呼吸里。
维拉往前走。她的步子很轻，很稳，和在家里一样。
澜生跟上去。他的手握紧了鱼叉。
黑曜石在脚下嘎吱作响。空气越来越沉，甜腻的腐烂味混着一种说不出的寒意，钻进鼻腔，钻进肺里，像有什么东西在慢慢爬进身体。
澜生忽然觉得，这座岛不是一座岛。
它像一张巨大的嘴。
