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全是泥，别把你爸刚拖的地给踩脏了。”
母亲并没有像上次那样对我嘘寒问暖，或者急着给我拿拖鞋。
她只是吩咐了一句，语气虽然还是一如既往的
脆利落，但明显注意力并没有完全在我身上。
她转过
，看向父亲，语气自然地切换，流露出一种我少见的柔和：“老李，那个腊鱼你去帮我剁一下，骨太硬了，我剁不动。”
“行！放着我来！你就别沾手了，歇会儿。”
父亲二话不说，把我的箱子往地上一放，卷起袖子就往厨房走。
路过母亲身边时，他停了一下，低声说了句：“晚上多加个菜，咱儿子回来了。”
母亲并没有避让，也没有像对我那样竖起满身的刺，只是白了他一眼，嘴角却挂着笑：“知道了，还用你说？赶紧活去！”
那语气里没有半点厌恶，只有老夫老妻间的默契。
我站在门
，看着他们一前一后走进厨房的背影。
那狭小的厨房里很快传来了两
说话的声音，父亲的大嗓门和母亲偶尔的轻笑声
织在一起，伴随着刀剁在案板上的“笃笃”声。
热气腾腾，烟火间。
这一刻，我觉得自己像个误
片场的观众，既想融这温馨的一幕，又因为心底那点不可告的秘密而感到格格不。
那个元旦的
夜里，允许我把埋在她怀里，允许我隔着衣服触碰她私密的
，仿佛从来没有存在过。
那个属于我们母子、充满了禁忌和暧昧的秘密花园，在父亲这个正牌男主回来的顷刻，就被现实的推土机铲平了。
子，始终是要回归平淡。
没有了只有两个在家时的那种粘稠的视线拉扯，也没有了那些容易滋生邪念的夜独处。
…
父亲是个闲不住的。
即使回了家，也整天忙忙叨叨的。
一会儿修那个坏了半年的水龙，一会儿爬到房顶上去清理瓦片上的积叶，把家里弄得井井有条。
我也只能做回那个乖巧懂事的高三学生。白天把自己关在房间里刷题，晚上坐在堂屋的小板凳上陪他们看电视。
但我还是在观察。
我就像是一个被动接受信号的接收器，在每一个不经意的片刻，捕捉着那些让我心跳加速的细节。
我发现母亲这几天特别
净，也特别打扮了。
以前冬天冷，父亲如果不在家时，她可能两天洗一次澡，衣服也是怎么舒服怎么穿，甚至有点邋遢。
但这几天，每天晚上吃完饭，她都会烧一大桶热水。
而且，她洗澡的时间变长了。
每次从卫生间出来，她脸上总是带着那种刚被热气蒸过的
红，发湿漉漉地披在肩上，发梢还在滴水。
身上那沐浴露的香味浓郁得化不开，在那狭窄的客厅里弥漫。
她不再穿那件臃肿的“省服”，而是换上了一套看起来很新、颜色稍微鲜亮一点的棉睡衣，虽然也不
露，但却很合身，把她丰腴的身段衬托得很好。
每当这时，父亲坐在沙发上，眼神都会不由自主地跟着她转。
那种眼神我太熟悉了，那是男对自家的欣赏和占有欲，包含着一种踏实的、理所当然的渴望。
我坐在房内，手里握着圆珠笔，指甲都要嵌进
里。
我只能把视线胶着在习题册上，试图从那些黑色的铅字里看出花来，以此屏蔽周围的画面。
假装自己是个聋子，是个瞎子。
我嫉妒吗？
当然。
但我更清楚，这就是现实。
她是我的母亲，也是别的妻子。
我只能把那些越界的念狠狠压下去，压到心底最黑暗的角落里。
子就这么迅速过去。
直到大年三十，除夕夜。
这是作为国一年里最隆重的子。
我们这里县城的冬天湿冷骨，只有在这个时候，红红火火的年味才能驱散那种
郁。
天还没亮，我就被外面的鞭炮声震醒了。按照这边的习俗，大年三十早上要“抢年”，谁家的鞭炮响得早，来年谁家的运气就旺。
推开窗，外面是一片灰蒙蒙的雾气。空气里弥漫着那
刺鼻的火药味。院子里的地上铺满了一层厚厚的红纸屑，像是下了一场红色的雪。
“向南！起来帮忙贴对联了！”
楼下传来父亲的喊声。
我穿好衣服下楼。
堂屋里已经摆开了阵势。
八仙桌被擦得锃亮，上面摆满了贡品：一整只煮熟的猪，嘴里含着红枣；一条煎得两面金黄的鲤鱼，上面撒着红辣椒丝；还有整
、水果、年糕…
香炉里的烟袅袅升起，给这间屋子
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