上，把那肩的形状描得清清楚楚。
她的脸红着，那红从脸颊蔓延到耳根，从耳根蔓延到那敞开的领
下面，蔓延到那白腻腻的、泛着光的胸脯上。
那不是羞的红，是热的红，是那从身体
处蒸出来的、怎么压也压不住的、滚烫的红。
那眼睛水汪汪的，那睫毛上沾着一点什么，亮晶晶的，分不清是泪还是别的什么。
那嘴唇肿着，那上唇的沟更了，那下唇更厚了，红得像血，润得像涂了一层蜜。
她低看了看自己那滑落的睡袍，没有伸手去拉。
她只是轻轻叹了一气，那气从那红肿的嘴唇间逸出来，软软的，糯糯的，带着一点无奈，一点认命。
那手抬起来，把那贴在脸颊上的碎发别到耳后，那动作很慢，很随意，可那手指在微微颤抖。
那边，妈妈也从二狗子怀里慢慢直起身。她的发散了，那根木簪不知什么时候滑落了，落在那榻榻米上，落在她自己的睡袍下摆旁边。
那盘了一整天的发髻全散开了，那黑发披下来，披在那藏青色的睡袍上，披在那圆润的肩，披在那白腻的、滚烫的脖颈上。
那发黑得像墨，亮得像缎，在那暖黄的灯光下，那黑和那藏青混在一起，分不清哪是发哪是布。
她的身材高挑，在那藏青色的睡袍下面，那高挑的、饱满的、梨形的身子
廓清清楚楚。
那肩宽宽的，把那睡袍撑开了，领自然就敞了，露出那白腻的脖颈和一整片锁骨。
那腰被那细细的腰带系着，系得很紧，把那细腰勒得盈盈一握。
那腰下面，是那骤然撑开的、饱满的、浑圆的
。
那太满了，满到那藏青色的棉布被撑出一道道细密的纵褶，从那腰际一直延伸到那睡袍的下摆。
那弧线从那细腰两侧往外膨，膨成两道圆润的、沉甸甸的、像熟透了的蜜桃一样的曲线。
她坐在那里，那睡袍的下摆铺在榻榻米上，可那布料遮不住那的廓，那两瓣浑圆的、饱满的、沉甸甸的东西，把那藏青色的棉布撑得绷绷的，像一张拉满了的弓，像一只熟透了、马上就要从枝落下来的果子。
那睡袍的领也滑了，滑到那肩以下。
那肩是白腻的，圆润的，从那藏青色的布料里露出来，像那月亮从云层后面露出来，光洁的，饱满的，没有一丝瑕疵。
那锁骨全露着，那两道弯弯的月牙，在那灯下泛着微微的光。
那胸前的布料皱成一团，堆在那饱满的弧线的上缘，堪堪遮住了最要紧的地方，可那遮比不遮更要命——那布料被撑得绷绷的，从那布料的边缘，能看见那白腻腻的、鼓鼓囊囊的弧线，和那弧线下面那的、幽暗的
影。
那胸虽不如刘燕那般夸张地大，可在那高挑的身子上，在那细腰和那丰的衬托下，那弧线流畅得像一道山脊，从那锁骨的凹陷处开始，缓缓地隆起，隆到最高处，又缓缓地落下，落进那腰带的系处。
那起伏不大，可那起伏太流畅了，太圆润了，像那被水冲刷了千年的鹅卵石，每一寸都是饱满的，每一寸都是柔和的。
她的脸比刘燕的更红。那红不是
的红，是红的，像那晚霞，像那烧红的铁。
那右眉还是微微抬着，可那抬着的弧度里，没有了平
的冷，只有一种被什么东西泡软了的、化开了的、收不回来的软。
那嘴角那丝弧度还是弯着，可那弯着的弧度里，没有了平的傲，只有一种像酒一样的、醇醇的、熏熏然的、让
看了一眼就跟着醉过去的东西。
二狗子看着她，那琥珀色的眼睛里有光，那光不是灯的光，是从那眼睛处烧出来的火。
那火把他那黝黑的脸烧得红红的，把那道疤痕烧得更了，把那塌塌的鼻梁烧得更塌了，把那厚厚的嘴唇烧得更厚了。
他的目光从她那散落的黑发上移开，移到她那滑落的领上，又移开，移到她那被睡袍裹着的、饱满的、浑圆的上，又移开了，移开了又移不回去，又移回去，又移不开。
刘燕的手伸过来，那手小小的，白白的，在那暖黄的灯光下，像一朵白色的花。
那手指微微张开着，等着什么落进去。
那手掌心有一道浅浅的红痕，是刚才被我攥出来的，那红痕在那白白的手掌心上，像一条细细的红线，从那生命线一直画到那感
线。
我握住那只手，那手小小的，软软的，温温的。那指尖在我掌心里轻轻划了一下，又划了一下。
那边，二狗子的手也伸了过去。他握住了妈妈的手，那黝黑的、粗糙的、骨节粗大的手，把那白白的、细细的、凉凉的手包在掌心里。
他没有看她的手，他看着她那散落的黑发，看着她那滑落的领，看着她那红红的、像喝像喝醉了酒一样的脸。
他的另一只手抬起来，放在她那饱满
