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这条从西往东的，叫‘唐古拉山’。这两座山
汇的地方，就是青藏高原的东部。”
她顿了顿。
“我们就在这儿。”
我望着那个疙瘩。
望着那两条线缠在一起的地方。
脑子里有什么东西在转。
青藏高原。
那往东呢？往北呢？
“往东是什么？”我问。
她的手指往东移动。
顺着那条弯弯曲曲的线。
“还是山。”她说，“很多很多山。翻过这些山——”
她停下来。
望着我。
“就是中原。”
那两个字像两颗雷。
炸在我脑子里。
中原。
那个我在书里看过无数次的地方。那个有长安、有洛阳、有开封的地方。那个有汉字、有诗词、有皇帝的地方。那个——文明世界。
“往北呢？”我又问。
她的手指往北移动。
顺着那条另一条弯弯曲曲的线。
“也是山。”她说，“再往北——”
她又停下来。
望着我。
“是蒙古高原。”
蒙古高原。
那四个字让我想起什么。想起成吉思汗，想起元朝，想起那些骑马
箭的
原民族。
可那都是过去的事了。
现在那些地方，应该也是——文明世界。
我望着那张星图。
望着那些弯弯曲曲的线，那些圈圈点点。
脑子里有什么东西在转。
转得很快。
快得像那年逃出那个小县城的时候——那种快。
如果我们在青藏高原。
如果往东是中原。
那么——
我们离家不远了。
“不。”
不是家。
是那个有
的地方。有城市的地方。有灯的地方。有——
我抬起
。
望着母亲。
她也在望着我。
那眼睛亮亮的。
那亮里有话。
“你怎么了？”她问。
我张了张嘴。
那话从喉咙里出来，哑哑的。
“妈——”我说，“我们——我们离中原不远了。”
她愣了一下。
“中原？”
“嗯。”我指着那张星图，“往东，翻过这些山，就是中原。往北，也是。那儿有，有城市，有——”
我停下来。
不知道该怎么说。
有文明世界。
有我们该去的地方。
有——
她望着我。
望着我那张被黑灰涂过的脸。
然后她笑了。
那笑从那嘴角溢出来，从那
了的痂旁边溢出来。
“你想去？”她问。
我点点。
“想。”
她没说话。
只是伸出手。
那手白白的，软软的，还带着刚才洗过脸的水汽。
她的手碰到我的脸。
碰到我脸上那些黑灰。
她的手在我脸上摸着。
轻轻地。
慢慢地。
摸过我的眉毛，摸过我的眼睛，摸过我的鼻子，摸过我的嘴。
然后她停下来。
停在我嘴边。
那手指按在我嘴唇上。
那手指上有水汽，有晚香玉的残香，还有她自己的味道。
“那就去。”她说。
那三个字轻轻的。
可那轻轻里，有东西。
那东西让我心里一热。
我望着她。
望着她那亮亮的眼睛。
那眼睛里有光。
那光不是刚才那种亮——是另一种亮。
是那种“你往哪儿走我都跟着”的亮。
是那种“你去哪儿哪儿就是家”的亮。
是那年出租屋里她第一次对我说“妈跟你走”的时候——那种亮。
“妈——”我说。
“嗯？”
“你——”
我不知道该说什么。
只是望着她。
望着她那张被热气蒸得红红的脸。
望着她嘴角那个了的痂。
望着她那亮亮的眼睛。
她望着我。
望着我。
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