周四清晨，璇光酒店顶层的套房。发;布页LtXsfB点￠○㎡╒寻╜回?╒地★址╗ шщш.Ltxsｄｚ.ｃōｍ
林弈躺在宽大的床上，怀里的身躯温热柔软。
欧阳璇侧身蜷在他胸
，脸颊紧贴他赤
的胸膛，呼吸匀长。
温热的气息一下下拂过他胸前的皮肤，带着睡眠特有的
润。
她一只手搭在他腰间，手指无意识地微微蜷缩，像在睡梦中也要确认他的存在。
他睁着眼，看着天花板上那圈柔和的暗红色灯带。
脑海里残留的混
碎片已经沉淀，被一种更奇异、更难以名状的
绪取代。那不是原谅，也不是接受，更像是某种认命般的、沉重的平静。
他低
，看向怀里的
。
五十多岁的年纪，保养得极好。
肌肤依旧紧致光滑，透着健康的光泽，看起来不过三十多。
大波
卷发凌地散在枕上，几缕
棕发丝黏在她汗湿的额和脸颊。
她的睡颜很放松，完全褪去了白天那种强的凌厉气场，嘴角甚至带着一丝若有若无的、满足的笑意。
眼角细密的鱼尾纹在晨光中显得格外柔和。
林弈突然意识到一件事。
——当他听到她说“我是你第一个”时，听到她坦白“我下药了”时，看到那盘记录着不堪过去的录像时——他心底真正的绪，或许从来不是纯粹的愤怒，也不是纯粹的恶心。
而是慌。
慌到脑一片空白，慌到甚至不知道该如何反应，以至于只能用最直接的愤怒去掩盖、去伪装那份更层的、连自己都不愿面对的恐慌。
为什么？
林弈盯着天花板，手指无意识地抚过欧阳璇光滑的肩。
指尖下的肌肤温热细腻，带着岁月也未能完全抹去的弹
和生命活力。
这个触感，和他记忆处某个模糊的、遥远的片段重叠了。
他想起六岁那年的冬天。
国都郊区那家福利院，窗户玻璃上结了厚厚的霜花，像一幅幅扭曲的、冰冷的画。
他穿着单薄
旧的衣服缩在墙角，看着那些来参观的大们从面前走过，眼神冷漠或带着廉价的同。
然后欧阳璇就出现了。
她脸上带着温和的、与周围冰冷环境格格不
的笑。她在他面前蹲下，平视着他，轻声问：“你叫什么名字？”
他怯生生地回答：“林弈。”
“林弈。”她重复了一遍，声音温柔得像羽毛，然后伸出手，摸了摸他冻得发红的脸颊。
她的手很暖，带着淡雅香气，“跟璇姨回家，好不好？”
她的手很暖。
林弈闭上眼。
记忆像水般涌来。
后来很多个夜晚，欧阳璇会坐在他床边，捧着一本厚厚的童话书，用她温柔耐心的声音给他念故事。
她身上总是香香的，那种混合了沐浴露、护肤品和成熟体香的独特气味。
他小时候怕打雷，每次雷雨天都会抱着自己的小枕，光着脚跑到她房间，缩进她被窝里。
她会搂着他，轻轻拍他的背，说：“不怕，姨在。”
再后来，他长大了。
十五六岁，开始变声，个子像春天的竹笋般蹿高。
欧阳璇看他的眼神渐渐变了。
她依旧关心他，但那种关心里掺杂了别的东西——一种隐秘的、灼热的、当时他无法理解的注视。
一开始她突然有点疏离自己，不再像小时候那么亲密。
但不知从何时开始，她会在他练歌练到满身大汗时，拿着毛巾走进练功房，不是递给他，而是亲手替他擦汗。
她的手指会“不经意”地划过他汗湿的脖颈、凸起的锁骨。
她又会在他洗澡的时候，“不小心”推开门，然后红着脸退出去，声音发颤地说：“对不起，姨没注意。”
那时候的他不懂。
或者说，不愿懂。
林弈睁开眼，低再次看向怀里的欧阳璇。
清晨稀薄的光线从窗帘缝隙渗，在她脸上投下朦胧的、明暗
错的
影。
他抚过她肩的手指在那里停顿了片刻，仿佛指尖触碰的不是肌肤，而是横亘在两之间、那二十年错位时光的血
断层。
她的睫毛颤了颤，然后缓缓睁开。
四目相对。
欧阳璇的眼睛里还残留着刚睡醒的迷茫，如同蒙着一层水雾的潭。
但那迷茫很快褪去，水雾散去，清晰地映出他的
廓，映出他面无表的脸。
她没动，还是那样蜷在他怀里，只是仰着脸看他，小声问：“……醒了？”
声音带着晨起的沙哑，还有一丝
