透了他的全身，但他却感觉不到冷。因为他的身体里，早已经是一片死灰。
他在雨中盲目地奔跑着，皮鞋踩进水坑，溅起肮脏的泥水，打湿了他的裤腿。那裤脚沉重地贴在腿上，像是一副沉重的镣铐，拖慢了他的步伐。
不知跑了多久，也不知跑到了哪里。
直到那盏昏黄、
旧的霓虹灯牌在他眼前闪烁起来。
“微光网咖”。
那灯牌上的“光”字已经坏了一半，只剩下下面的一点残影，在风雨中忽明忽暗，像极了濒死之
的喘息。
林宇停下了脚步。
他浑身湿透，发丝凌
地贴在额
上，水珠顺着苍白的脸颊滑落。
他抬看着那块招牌，一种本能的求生欲让他推开了那扇布满油污的玻璃门。
“叮铃……”
门
的风铃发出沉闷的响声。
一
混合着泡面味、廉价烟
味和机箱散热味道的热
扑面而来。
这里是城市的背面，是那些被主流社会遗忘或者自我放逐之的避难所。
网咖里光线昏暗，只有几十台电脑屏幕闪烁着幽蓝的光芒，映照出一张张或兴奋、或麻木的面孔。
键盘敲击声噼里啪啦地响成一片，像是无数只飞蛾在扑打着翅膀。
没有注意到来了一个浑身湿透的落魄男。
林宇拖着沉重的步伐，走到了角落里的一个旧沙发前。沙发原本是米色的，但如今已经变成了灰黑色，上面布满了烟
和污渍。
他瘫坐下来，身体
陷进柔软却肮脏的沙发里。
极度的疲惫感如同
水般袭来。
他颤抖着手，从湿透的衣兜里摸出一包已经有些变形的烟。费了好大的劲，才从里面抽出了一根，叼在嘴里。
然后，他摸出了打火机。
“咔哒。”
拇指按在砂
上。
“咔哒。”
没有火苗。
他的手抖得太厉害了，拇指根本无法在那个准确的瞬间发力。那只该死的手，在经历了刚才的羞辱后，此刻正以一种更加疯狂的频率痉挛着。
“咔哒。咔哒。咔哒。”
一次，两次，三次。
火石摩擦出微弱的火星，却始终无法点燃那一簇希望的火苗。
周围很吵，有在喊着“团战”，有在骂着脏话。
但在林宇的耳朵里，只有那一声声失败的“咔哒”声，像是某种倒计时，在宣告着他作为一个“”的功能正在一点点丧失。
“啪。”
打火机从他那不听使唤的指间滑落，掉在满是烟灰的水泥地上，发出一声清脆而绝望的声响。
林宇呆呆地看着地上的打火机，叼着那根没点燃的烟，整个像是被抽走了脊梁骨，一种想哭却哭不出来的酸楚涌上鼻腔。
连个火都点不着。
这就是那个曾经设计出城市地标的天才建筑师？这就是那个发誓要改变城市天际线的林宇？
现在的他，连一团火都掌控不了。
就在这时，一只手伸了过来。
那是一只粗糙、宽大、布满老茧的手。那只手捡起了地上的打火机，动作并不快，却透着一种磐石般的稳健。
“咔嚓。”
一声轻响。
一簇橙黄色的火苗在林宇面前跳跃起来。
林宇愣住了，他抬起，透过那微弱的火光，看到了一张脸。
那是一个中年男。
胡子拉碴，发得像是
窝，看起来至少有一个星期没洗过了。
他身上穿着一件洗得发白的灰色老衫，胸印着几个掉了一半的红字——“xx宽带赠”。
下身是一条松松垮垮的大裤衩，露出两条长满腿毛的小腿。脚上踩着一双早已磨平了底的蓝色字拖，脚趾缝里似乎还夹着点灰。
男手里拿着一把蒲扇，正有一下没一下地摇着。
这是这家网咖的老板，老黄。
老黄维持着打火机的姿势，火苗在他浑浊的眸子里跳动，但那目光处，却似乎藏着某种清澈见底的东西。
他看着林宇那双仍在剧烈痉挛的手，眼神里没有像刚才那个hr那样的嫌弃，也没有那种让作呕的廉价同
。
他就那么平静地看着，像是在看一块石，一棵树。
林宇下意识地凑过去，点燃了烟。
吸一，辛辣的烟雾冲进肺里，让他稍微找回了一点活着的实感。
老黄收起打火机，顺手从旁边的柜台上端过一杯热茶，放在林宇面前的茶几上。
那是一个印着“为民服务”字样的搪瓷缸，里面的茶水颜色很，冒着热气，显然是那种最廉价的茶叶沫子泡出来的。
