艺术家的手。
手指修长，骨节分明，指甲修剪得
净净。因为常年握笔，指尖上，还带着一层薄薄的、
感的茧。
就是这双手……
苏晴的脑子里，不受控制地，闪过了一些混
的、让她脸红心跳的画面。
「妈？」
陈默的声音，将她从那危险的回忆中，拉了回来。
她猛地回过神，才发现自己正盯着儿子的手，看得出神。
「……没什么。」她慌地低下
，用筷子，夹起一缕面条，送进嘴里，以此来掩饰自己的失态。
可她的小心脏，却像揣了只兔子一样，「怦怦怦怦」地，狂跳不止。
而坐在她对面的陈默，则像是完全没有察觉到她的异样。
他只是，很自然地，用自己的筷子，从碗里，夹起了那个煎得最漂亮的、边缘带着一点点焦黄的荷包蛋，然后，在苏晴错愕的目光中，稳稳地，放进了她的碗里。
「这个给你，妈。」
他的声音，平静，温和，像窗外的雨丝。
「……我吃面，不喜欢吃蛋。」
苏晴看着碗里那个，还在微微冒着热气的、承载着儿子「心意」的荷包蛋，嘴唇，微微地，哆嗦了一下。
她想起了，很多年前。
当陈默还是个小不点的时候，每次吃面，她也是这样，将碗里唯一的那个荷包蛋，夹到他的碗里。
而他，总是会抬起那张稚
的小脸，用甜得发腻的声音说：「谢谢妈妈！妈妈最好了！」
时光荏苒。
没想到，有一天，这个角色，会颠倒过来。
一
无比复杂的、混杂着感动、酸涩和一丝……说不清道不明的甜蜜的
绪，瞬间涌上了苏晴的心。
她没有再说什么。
只是低下，用筷子，轻轻地，将那个荷包蛋，夹成了两半。
然后，她将其中一半，夹回到了陈默的碗里。
「……一个
吃，太腻了。」
她的声音，很轻，很轻，轻得，几乎要被窗外的雨声所淹没。
但陈默，听到了。
他抬起，看着对面，那个在昏黄的灯光下，脸颊微微泛红，眼神有些躲闪的母亲。
两之间，隔着一张小小的餐桌，隔着两碗热气腾腾的面，隔着窗外那一片，
湿而又静谧的夜。
他们的筷子，不小心，在碗里，碰到了一起。
发出了一声，清脆的，「叮」。
第二十三章：客厅里的「战争」与「和平」
那碗分享了荷包蛋的面条，像一剂催化剂，让母子二之间那层看不见的坚冰，彻底融化了。
虽然他们依旧很少说话，但那种刻意的、令窒息的疏离感，已经消失不见。
取而代之的，是一种近乎自然的、甚至可以说得上是「温馨」的默契。
苏晴不再将自己局限在卧室和厨房。
她开始，重新「占领」那个她已经很久没有踏足过的、属于这个「家」的核心区域——客厅。
改变，是从陈默刻意的一次「遗忘」开始的。
那天晚上，陈默吃完宵夜，并没有像往常一样，立刻上楼。
他打开了客厅的老式dvd机，从一堆落满灰尘的碟片里，翻出了一张很旧的、封面上印着张国荣和张曼玉的电影——阿飞正传。
这是苏晴曾经最喜欢的电影。在她还年轻的时候，在丈夫还在世的时候，她曾经拉着陈默，看过不下十遍。
熟悉的、带着几分慵懒和忧郁的音乐，从电视机的音响里，缓缓地，流淌了出来。
正在厨房里洗碗的苏晴，动作，下意识地，顿住了。
她能听到，客厅里，儿子将音量，调得不大不小，刚刚好能让她在厨房里，清晰地听见每一句对白。
「我听别说，这世界上有一种鸟是没有脚的，它只能够一直地飞呀飞呀，飞累了就在风里面睡觉，这种鸟一辈子只能下地一次，那一次就是它死的时候。」
那句经典的台词，像一把生了锈的钥匙，猛地，
进了苏晴那颗早已尘封的心里，狠狠地，转动了一下。
她的眼眶，一瞬间就红了。
她关掉水龙，擦净手，却没有立刻走出去。
她只是，靠在冰冷的厨房门框上，静静地，听着。
听着那熟悉的音乐，熟悉的对白，也听着，客厅里，儿子那平稳的、似乎完全沉浸在电影里的呼吸声。
她知道，他是故意的。httｐs://ｗwｗ?lｔx)sba?mｅ?ｍｅ
他在用这种，她无法拒绝的、充满了共同回忆的方式，向她，发出了一个无声的「邀请」。
邀请她，重新回到这个，属于他们共同的「家」里来
