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记忆像风一样，总是来得悄无声息，却又带着撕裂般的痛楚。父亲意外离世的那一年，我才十岁。母亲——那个总是温柔地用鹤爪般纤长的手指为我梳理头发、教我机关术的女人——独自把我拉扯长大。她从不避讳自己的身份，总在夜深
